Tu corazón en la frente

La voluntad no es eterna. ¿Qué esperamos del otro? No puedo pensar que el otro me lleve lejos, donde yo quería llegar, al infinito. Si me pierdo en el otro, no soy yo, es el. ¿Me podrias dar un abrazo? Te doy mi finitud.

Composición: Alejandro Filio

Después de todo quien soy
para legarte en canción
lo que no encuentra estación a cada paso
solo pretendo dejar
en este abrazo algo más
de lo que pude robar a tus años.

Guarda esa luz para bien
para otra noche de soles
si te confundo esta vez
será que no me conoces.

Puedo decirte que soy
un ángel para el amor
encadenado al dolor de este hombre
o que provengo del mar
de lo profundo y la sal
y que he venido a buscar desorden

Será que traigo al venir
tu corazón en la frente
que de volar junto a ti
me he vuelto tan diferente

Que por las noches me escondo
para no hallarme tu boca
que ya no me reconozco
cuando me pierdo en tu sombra
que solo soy un fantasma
que vulnerable te nombra
que vulnerable te nombra

A la distancia de ayer
no me imagino otra vez
rondando sobre tu piel, de cuerpo alado
o sobre un rayo de sol
dispuesto para el amor
conciente de que me voy sucio y profano

No ves que traigo al venir
tu corazón en la frente
que de volar junto a ti
me he vuelto tan diferente

Intimidad

Casi se me volaron:
la voz y los mecanismos del tiempo
... y esa luz frágil,
oblicua en la habitación.
Casi se me volaron esas horas
con la media luna de tu cuerpo,
arqueando voluptuosas
melodías de violonchello,
y los colores que se entreven
en la penumbra.

Ya me espera la noche fría.
¡Ven!
Será más fácil
que me sigas el paso
si te agarras a mi sombra...

Ignoro como puedes
penetrar en los engranajes
del recuerdo y de la ausencia,
ignoro las técnicas del olvido,
y la voz persistente...
Será que sigo conociéndote al tacto,
casi a ciegas
(¿Recuerdas nuestro encuentro
en la estación?
Fue en el otoño pasado...

! Qué fría está la noche!
!Ven!
Será más fácil perdernos,
juntos,
en este viaje tan nuestro...

Firenze, 26 Novembre

Irak

Presenciar la invasión a Irak en la TV, realizado por parte del imperialismo norteamericano, fue inquietante para mi, y además paralizo mis sueños y alegrías por muchos tiempo. El saquea a su cultura, jamás lo olvidare.

Al cerrar los ojos vi el paisaje.
Se desprende, se escapa del cuerpo.
Sale un extraño frío, quema.
No hay mariposas, ni pájaros.
¿Dónde está el viento?
El árbol, la violeta, ¿y la albahaca?
¿Dónde está el agua?

El cielo con el silencio se tupe,
bebo nostalgias y
así voy cultivando sueños,
para recuperar el paisaje.

Es delicioso acompañarte,
en tu lucha... Irak

elsy maría

Inventario otoñal

Raffaello Bocciolini, visto por Elsy

"...Y como pasa el tiempo
que de pronto son años..."
- Silvio Rodríguez -

Introducción: pongo una música de piano...

Abro la ventana de la noche como para espejarme en la postal, de este finales de otoño, y de repente... No sé si es por el sabor a brandy, que se me calienta la garganta... Aparecen dos fotos de otoños anteriores...

En una foto, soy un niño, de unos cuatro años tal vez, en una playa de Maremma. Llevo mi mano a la frente, para mirar más lejos, hacia el mar.

En la otra foto, soy un joven de veinte y cuatro años: el pelo largo y rizado, por las calles plateadas de nieves eternas, de Montreal, tanto como para que la orilla del Saint-Laurent, pareciera una playa de luz.

La tercera instantánea otoñal, me la ofrece hoy, la ventana...

Tal vez es tiempo de hacer un inventario de mis otoños a través de estas fotos

Cerrados los ojos, volví a verme en la corriente nublada de un río antiguo: el rostro de hoy, se me hizo más viejo, pero más sabio también, con la misma ilusión de ayer, de cuando tomaba por playas, las orillas nevadas del río, y en versos frustrados destejía lunas huérfanas, de sus matices...

Cerrados los ojos, volví asomarme, se me hizo más frío el otoño, pero más dulce e intacto aún, bajo esas ráfagas de nieve que en antaño, sabían a arena y caracolas de mar, cuando miraba al mundo, sin distinguir la izquierda de la derecha...

Después del niño ingenuo, mirando al horizonte infinito, después del joven con los puños cerrados en el bolsillo, hoy, cercano ya, a mis cuarenta y cuatro años de edad, aún tengo nuevos otoños, húmedos de lagos y, hojas caídas... otoños nuevos con sabores antiguos, que no se han apagado... Y una sombra que camina en mi sombra, un silencio amigo que se sobrepone al mío, tal vez, un ángel bajado del cielo, el ángel otoñal, que suavemente me acompaña por estos espacios de luz, que se abren repentinamente, cuando se añejan los colores del crepúsculo...

Firenze, 24 e 25 Novembre, 2006

Nocturno con tu fantasma

Crece en la oscuridad
hasta adquirir tacto de astros,
tu cuerpo entregado:
te acaricio tu silueta
de recortada luna,
y un linfático amor
se llena de tu carne,
de tus labios sedientos,
y de esta esencia de ti,
que ninguna palabra describe,
ni el verso lo cautiva.

...Y es el hechizo que me regalas,
en un breve segmento
de noche y de tiempo,
que el deseo disipa,
ávido de ti,
a veces,
cuando llegas a visitarme,
cargada de flores silvestres,
que en plenilunio deshojas
señalándome el infinito
...y luego te vas,
dejando en mí
tu respiración abrazada.

Firenze, 24 Novembre 2004

Fantasmas en mi casa

Impalpable se desliza gastando los platos, el refrigerador y las sagradas imágenes en la pared, separando la sed del silencio.

Por fuera la lluvia recarga su esfuerzo, sobre el asfalto, y multiplica el frío recuerdo de huracanes barriendo banderas.

Se ha ido su presencia, su labio de impaciencia, el paso lento, la voz y los recuerdos, pero algo... algo que me atrevo a llamar fantasma sigue rondando entre el pasillo y la cocina. A veces, encuentro los trastes secándose en el lavadero, una mancha de rimel sobre el borde del lavabo, o en los crucigramas del periódico, ya resueltos.

La noche le agrega más manchas a la pared, tal vez, pálidas sombras que pretenden proyectar malos agüeros en mi porvenir.

Sigue deslizándose el fantasma derrotado, en este microsistema de sentimientos que no le pertenece.

Yo quisiera en mi porvenir una isla, desolada e inaccesible, para edificar puentes y demoler muros, tal vez ahí esté el amor de mis oníricas visiones.

Quisiera encontrar mi cama tendida, y una música nostálgica que suene, tal vez un fado portugués, y una noche de luna llena anterior a todas mis memorias. Alguien ha de haber vaciado mi cenicero, a lo mejor fue la misma sombra, sin sombra, que también me dejó el tapete sacudido y un puñado de recuerdos bajo las sábanas.

A veces me quedo esperando su paso espectral, pero siempre acaba ganándome el sueño, y otras manchas aparecen en la pared, nuevas sombras...ya las últimas.

Firenze, 18 gennaio 2003

Mayo

Hora del minuto
desdoblando el tiempo.
¿De dónde saliste
jueves de Mayo?

Me vuelvo visible
en los objetos de ellos,
y en las botas de aquellos,
para encontrar
el último fragmentos de tu risa.

Sigo buscando a tientas tu cuerpo,
en otro lugar, en otro tiempo,
entre tanto, de los pañuelos de ellas,
se desgajan semillas.

Jueves de mayo.
Se anuda el jardín
en el vientre de todas.

Se ve la nube, nube de sueños.
Son años y edades de lucha.

elsy maría

Espera paranoica

a veces dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso
se te ocurre regresar...
- J.Sabina -

Un vaso con agua, tres libros, un encendedor, el tabaco
y unas colillas en el cenicero...."Tengo que poner en
orden mi mesa de noche, será mañana, antes de ir al trabajo".
Miro el despertador mientras una orquesta barroca
me regala una sonrisa de Bach. Apago la luz y me duermo en segundos.
La cafetera tosiendo en el fuego, mi cara en el espejo sufriendo,
manchada con blanca espuma, y dos cortaditas pequeñas:
casi una ofrenda al mundo en gestos, de diaria oración, al día que empieza.
He tenido que buscar mi pijama y la encontré entre la
ropa de ayer y en la de mañana. Mi cama sigue distendida.
La mesa, junto a la cama, igual que anoche... pongo un poemario
de Rimbaud encima de los tres libros que ya se habían
acostado, anteriormente conmigo. Apago la colilla, una
más en el cenicero, un fado portugués me acompaña en
la lectura para descansar de tantas horas pasadas por
tecleados de códigos y esquemas sinópticos frente a la computadora.
Despierto con sed. “!Coño! El vaso ya está vacío" Es una
sed de jacarandas en flor, una sed de contacto de labios
la que me levanta y me guía los pasos hacia la cocina. A
tientas encuentro un vaso y tomar agua. Son las dos
y cuarto: me regreso a la cama, cargando de sonrisas lo
que estaba soñando. Un sabor a brisa entra por la ventana:
la dejé medio abierta, por si te decides regresar...

Firenze, 9 Marzo 2002

Sensaciones de ti

Los árboles de la avenida
como jeroglíficos vegetales
y las aceras siempre húmedas,
los recuerdos persistentes
y siniestros presagios
en busca de un suicidio
sobre los labios de un sueño...
Ya se encienden
las primeras luces
por las calles de la periferia,
donde se extingue
el vuelo del ángel soñador...
Más allá, más allá de la noche,
los árboles como esqueletos,
solemne aparece
la línea de un Eros subterráneo,
tenaz entre los pensamientos,
incorpóreo en el silencio,
y más allá del horizonte se derrite,
recomponiendo colores,
y sensaciones.
Sensaciones de ti.

Firenze, 21 gennaio 2006

Metáfora

Era de noche, cuando una organización de las que
luchan por los derechos humanos, en mi país, me
solicitaron les hiciera un afiche para una campaña a
favor de la paz, eso fue poco mas o menos hace 10
años, cuando todavía la paloma era código para expresar el
deseo de paz, que algunos seres humanos anhelamos. No
me negué. Debo decir que la paloma blanca ha perdido
en mí, el contenido simbólico e importancia que algún
día tuvo. Hoy, asustada por los truenos que anunciaban
un fuerte aguacero, recobró, la paloma, una nueva
valoración, la de la amistad. Diana Furlani, amiga
argentina, encargada de la Pág. www.trovacub.com, me
dio una sorpresa, como un rayo en medio de la tormenta,
realizó una metáfora visual, de mi dibujo, con las
palomas que capturó recientemente ella, en la cámara
fotográfica, desde la ventana de su casa. Me comentó,
que no pudo captar las palomas de frente, puesto que
emprendieron vuelo, como debería hacerlo, la voluntad
de paz, en mi país. Miro las fotos, me sorprende
Dianita por su sensibilidad y su sentido estético.
Gracias, por lo que has hecho, en mi blog y en este
día de tormenta. Viene bien, una lagrima, o dos, en
medio de los recuerdos y el reconocimiento a la
amistad.

Noche

Puedo inventarme reclamos urgentes, puedo hacer un mal cálculo del clima, puedo justificar mi existencia, pero no podría planificar una noche vacía, después de una tormenta.

Resulta que, los duendes, llenan la noche mientras todo está quieto.

Un árbol, una hoja, cae.
Se mueve el viento y se detiene queriendo estar en mis poros para, limpiar la humeda dejada por el olvido. Se resiste...

Los duendes, llenan la noche de sombras, todo se vuelve frío...
aparece el silencio sembrando
semillas de nomeolvides.

Suavemente,  acaricio el silencio,
mientras aparece la risa,
detrás de la tormenta.

elsy maría

Recuerdos lejanos

A caza de estrellas por este desierto donde tu rostro parece ser un espejismo más entre los muchos que solían aparecerme entre los sembradíos...Un centro comercial por unos árboles de albaricoques; una cinta de asfalto negro encima de un antiguo tabernáculo, y un quiosco de periódicos por una viña....Es así que hoy escucho de muertos inocentes en una guerra infinita ahí donde antaño escuchaba el silbar del tren, y apago un cigarrillo sobre aquellos partidos de fútbol que no tenían fin, y me sorprendo vaciando de metáforas aquella luna con que antaño compartía mis noches de duende en flor. Me resisto en aceptar que los inviernos no han pasado en vano, y que no llegaron solamente para repartir canas y nubes de viento, y que mis horarios de trabajo se han ido sobreponiendo a mis horas de lírica soledad, y que mis caídas de hoy ya no son sobre las anémonas de marzo. Si, lo sé, eran otros tiempos cuando podía gritar"!Babbo!" como solución a la calle nevada, a la sed calcinante y a cualquier otro problema. Es que en aquel entonces era más fácil maravillarme que tejer y destejer versos, y era más fácil enamorarse sin esperar nada a cambio. Pero hoy se me complican mucho el perdón y la risa, pero compréndanme: el tiempo me ha enseñado la blasfemia del fuego amigo y la guerra justa; el tiempo me ha torturado la inocencia devolviéndome lamas rojas...el tiempo: maldito tiempo que saco de los bolsillos en puñados de arena...Es que el tiempo nunca me enseñó a medir el tiempo, Oslo sé que me fui alejando de mis años felices, y que sólo unos fragmentos de tiempo quedaron plasmados en mis recuerdos. Recuerdos lejanos ya...

Firenze, 24 luglio 2002

Recuerdos de verano de 1973

(Fragmento autobiográfico)

Ya nublaba el crepúsculo los palos de las porterías, y nosotros seguíamos corriendo a caza de un balón y varios sueños más.

Era una embriaguez tan especial la de esas tardes
jugando fútbol en aquella cancha ubicada entre árboles frutales.

Tal vez una luz invisible nos guiaba los pasos, y a un oído llegaba el estridor del tren, resbalando sobre los rieles, y al otro oído sonaba el llamado de mi mamá que la cena ya estaba lista....."!Raffaelloooooo!!!!!"

Tenía por aquel entonces la misma inagotable energía que reconozco hoy en mi hijo, y como todas las cosas acariciadas por las manos suaves del tiempo, eran días de inigualable felicidad.

A veces, eran tardes enteras con mis amigos en bicicleta por las dunas y las sendas de la "Vecchia Fornace"...,pero en verano nos gustaba sobremanera saquear los árboles frutales: ciruelas, higos, melocotones, peras, albaricoques...Ha de haber sido, por ese tiempo, que mi mamá no sabiendo ya que hacer con tanta fruta, se especializó en hacer mermeladas.

Una tarde estaba trepado sobre una mata de higos, saqueándole sus jugosos frutos, cuando pasó por ahí el cura en moto: "Te espero después en la sacristía!" Me gritó. Pero nunca Don Beppe me confesaba en la sacristía: la confesión era un paseo entre trigales y huertas cultivadas con lechuga. Sin esos límites impuestos por la liturgia, charlábamos como buenos amigos, y sólo al final me caía encima la fórmula que como por encanto me limpiaba de de todos mis modestos pecados:"Et ego te absolvo en nomine patri, et fili, et spiritu santu". Este sacramento impartido en medio de la naturaleza le daba como un acento panteísta a mi visión de la vida.

Ya limpio de pecados, estaba más ligero en la noche para ir a jugar con mis amigos, a correr entre los trigales.

No era tan bueno en ese juego de escondernos y hecharnos carreras entre ese mar de espigas doradas, es que me distraía a veces por esa espectacular oda luminosa de luciérnagas que relampagueaba sueños y horizontes lejanos...

Los juegos se hacían todavía más intensos, cuando al llegar septiembre el cielo se oscurecía temprano. Las luciérnagas se iban poco a poco apagando, ya ni una espiga quedaba en los trigales, y sólo los higos esperaban mis incursiones.

Al final de aquel lejano septiembre de 1973 ya iba a ingresar a la secundaria: empezaba otra etapa de mi vida.

Firenze, Luglio 2002

Recuadro

Ese recuadro que ustedes ven
se construyo con silencios,
movimientos sigilosos...y
con profundos pasos.

El silencio se fue acomodando,
se estrecho el recuadro.

Sólo queda una flor,
Que se volviá semilla.

Un instante,
para llenarlo de color

Quedas tú,
para transitar en ti.

La oscuridad,
para abrir los ojos.

El pueblo,
para luchar con el.

El olor a tierra desnuda...
para desearte.

Queda el grito de la aurora azulada,
para morir en ella.

elsy maría

Catedral de Florencia

4 Noviembre 1966, fecha que a lo mejor, para la mayoría de la gente no tiene un sentido trascendental, o a lo mejor, algunos de ustedes ni habrían nacido, sin embargo quienquiera, estuvo en Florencia en aquella fecha, no puede olvidar lo que pasó. Hasta yo, que por aquel entonces no cumplía 4 años, tengo recuerdos: son pocos, como si fuesen imágenes instantáneas, una, tres o cuatro… que se han quedado grabadas en la memoria y que me acompañarán por el resto de mi vida. Y sí, me acuerdo, yo que a lo mejor ni llegaba a medir un metro de alto, les dejo imaginar lo que ha de haber quedado, en la mente de los que, en esos años eran adultos...

El 4 de noviembre de 1966 Florencia, mi ciudad, sufrió la que fue probablemente la peor de las inundaciones en sus dos mil y pico de años de historia. Nos dicen las crónicas, de inundaciones increíblemente violentas, como la del 1559, u otras relativamente ligeras, la del 1844: Sin embargo ambas, tremendas. Han sucedido otras, en un 4 de noviembre: La de 1333 y la de 1966. En la primera, cuentan los cronistas que el río se llevó todos los puentes de la ciudad (eran cuatro), pero la de 1966, parece haya sido todavía peor.

¡Claro!, había estado lloviendo mucho, El Arno (río que atraviesa por completo la ciudad) estaba cargado de aguas violentas, pero también hubo un error humano en manejar una presa, y el flujo hídrico que se libró fue a juntarse con en de las lluvias de aquellos días, los muros de protección no aguantaron tanta fuerza y cedieron...

Fue la catástrofe: una oleada de agua y lodo la que invadió la ciudad, alcanzo hasta los 5 metros y medio de altura. Si leyeron bien: 550 centímetros de agua y fango que entraron por las calles de la ciudad, con una violencia inimaginable, arrastraron todo lo que encontraron. Si alguien busca en Internet, puede ver las fotos que atestiguan lo qué estoy hablando, mejor que cualquier descripción.

Como les decía, yo era muy niño para recordar. Mis recuerdos se quedan en unas pocas e impactantes imágenes: un par de días antes me encontraba con mi abuela (q.e.d.), habíamos ido al cementerio para el día de los muertos a dejarle unas flores a mi abuelo, Raffaello Bocciolini, señor, de regreso, en el autobús observaba la lluvia golpear con mucha fuerza el parabrisas. Con trabajo se veía la calle, luego, esa mañana del 4 de noviembre mi papá me hizo asomar desde la ventana de nuestra vieja casa en Vía Bronzino, el número 131: me levantó para que me pudiera asomar, y con gran asombro vi el río correr por la calle, a una velocidad loca, arrastrando coches, troncos de árboles, muebles..."Babbo, ho paura, fammi rientrare"... Así le dije a mi papá, pidiéndole que me bajara ya

Un par de días después, volví a la ventana, esa vez lo hice yo solito(con el auxilio de una silla), observé que el agua ya había difluido de las calles, No se me olvida ese sentimiento de desolación debido a los muchos escombros que habían quedado, dejando las calles sucias y enlodadas.

Mi papá estaba empujando el coche (un viejo FIAT 500) para que volviera arrancar. Creo que él tuvo que usar toda la fuerza, extraordinaria, que por aquellos días tenía, para que el coche tomara su marcha, todavía tengo las imágenes de cuando regresó a casa, contento, casi gritando a mamá: "Adriana, è ripartita". Aunque con daños, mi papá logró salvar el coche.

Entonces, no podía saber que significaba para mucha gente el haber perdido su casa, su tienda, su negocio, su trabajo, su auto... Los perjuicios sufridos a las propiedades fueron incalculables, y todavía, mucho mas, los daños al patrimonio artístico de mi ciudad, que aún se conserva : El Cristo de Cimabue, obra maestra de la pintura florentina del medioevo había quedado destrozado, las iglesias monumentales, un patrimonio inmenso, orgullo de los florentinos sufrio daños enormes, y no sólo la iglesia de Santa Croce, también, todas las del mismo barrio: San Pròcolo, Sant' Ambrogio, San Remigio, San Giuseppe... y los más de cien mil volúmenes de la Biblioteca Nacional que fueron rescatados desde el lodo.

Si se quiere encontrar algo positivo en ese contexto catastrófico, se puede decir que por esos días, se hicieron a un lado todos los egoísmos: los florentinos se arremangaron bien y se pusieron a trabajar junto con los militares y los voluntarios: se calcula que fueron más de 120 mil las personas que con su esfuerzo, codo a codo, todos, gente de toda Italia, de Alemania, de los Estados Unidos, de Latinoamérica, de Francia... trabajaron junto a los florentinos, para tratar de rescatar lo rescatable, dentro de los pisos enlodados de las iglesias, de las tiendas, de las oficinas, de los museos, de las bibliotecas... y no importaba si eran de izquierda o de derecha, si eran dadores de trabajo u obreros... también las autoridades políticas, tanto centrales, como locales, actuaron con gran rapidez, enviando el dinero necesario. Todos tuvieron una prioridad absoluta: salvar Florencia y brindarle solidaridad a sus habitantes... y hasta la sociedad nacional de ferrocarril, puso sus trenes gratuitamente a disposición de los voluntarios, para que ahí pudieran dormir.

Los viejos cuentan, que una atmósfera parecida se respiró en Italia, en el periodo de la posguerra, cuando el país humillado por haber perdido la guerra, absurda, mas que cualquier otra. Ellos, empezaron a trabajar juntos, para levantarse económicamente...

Todo eso me lleva a unas pequeñas reflexiones:

¿Es necesario que suceda alguna catástrofe para que los hombres descubran ese gran principio humano que es la solidaridad?

Si salvar Florencia fue una prioridad (de la cual como florentino agradezco) no lo es todavía, solucionar los problemas actuales, todavía más urgentes y más globales, como la lucha contra el hambre, el sida, la pobreza, la escasez de agua...?

¿Es posible sentarnos todos a una misma mesa y buscar la manera de solucionar problemáticas como los de Irak, Palestina, Chiapas, Chechenia, etc....?

¿Es necesario estar muy jodidos, para darnos cuentas que no es con los cañonazos que se solucionan los problemas...?

El 4 Noviembre de 2006, la ciudad ya renacida, recibe todavía un número superior a los 6 millones de turistas al años, muchos de ellos no saben que las hermosuras que hoy admiran, se deben al espíritu tenaz de los florentinos, pero también, a esos hombres que desinteresadamente trabajaron entre mil incomodidades, durante esos días dramáticos, esos que luego les decimos con cariñoso eufemismo "Angeli del fango".

Raffaello, florentino, conmovido en el recuerdo…

Noticiero sobre la gran sinfonía universal del trovador desconocido

Solía contar sus sueños luna-trigal que aparecían en sus despertares en pleno día.

Solía contar todo lo que el vino le sugería en los momentos en que la guitarra le daba la melodía silenciosa de sus días, entre sueños movedizos y arenas ahogadas... Eran melodías silenciosas las que lo acompañaban: a veces un ritmo blues soplado en el saxófono de Gerry Mulligan le daba todas las palabras que necesitaba, a veces en cambio, se dedicaba a cosechar las palabras que había sembrado en los surcos del viento... y sin embargo, el resultado seguía siendo el mismo: se le formaban en
relieve las imágenes, a veces en palabras, a veces en melodías... más a menudo en palabras con música, que luego se atrevió a llamar canciones.

A menudo le llegaba la melodía que encajaba perfectamente con un puñado de versos que se le había brotado unas mañanas antes, desde su taza de café: pero ya eran para él los años en que su vista empezaba a abandonarlo, y para él era más fácil en esos
momentos tener al alcance una pluma o una guitarra que no sus anteojos... Anotaba así palabras sueltas y notas musicales en un pentagrama que luego podía olvidar en cualquier lado, sin que pudiera volver a leer lo que había escrito... Y fueron así
multiplicándose odas y estrofas, canciones y sinfonías, brisas y atardeceres , casi siempre esparcidos en apuntes fragmentados como un rompecabezas, donde siempre faltaba alguna pieza.

Los ángeles trovadores no quisieron recogerlo antes de que su labor pudiera darse por terminada, y fue así que pudo completar su "Gran Sinfonía Universal". Sí, llegó a completar una auténtica sinfonía, con violines y contrabajos, no le faltaba ni el viento ni el llanto, y también llevaban pan y rimas ...

Claro que no fue fácil encontrar todas las piezas: su vocación anarquista dificultó mucho la tarea, a quienes quisieron investigar sobre su obra. Se encontraron apuntes en sus libros como en las botellas abandonadas, en las olas del océano, otros apuntes los hallaron años después, en los cajones de su escritorio y en los de su mesa de noche... alguien revindicó, autógrafos, unos poemas, que el trovador les había enviado personalmente, sea por fax que por palomas
viajeras. Sus nietos subastaron unos pentagramas llenos de notas no siempre fáciles de identificar: dicen que tunía una pésima caligrafía.

Es que no tenia publicado nada, y los críticos fueron a buscar en los viejos baúles y en los infinitos archivos de Google, y hasta se contataron a unos arqueólogos para que fueran a buscar rastros de su "Gran Sinfonía Universal" en las ráfagas del viento que anuncia los huracanes caribeños, pero siempre faltaba alguna pieza..Solía ser una persona sumamente desordenada, pero hay que comprenderlo: no es fácil ser trovador de eólicas visiones, cuando se trabaja de cajero en cualquier banco, en una cualquier metrópolis del mundo occidental....

La reconstrucción de su Gran Sinfonía Universal se dio por terminada un día cuando se encontró el siguiente fragmento, en el bolsillo interior de una chaqueta de pana que le había pertenecido:

"...ya dejaré de buscarle
el final a lo infinito
la última nota
al cantar de las corrucas,
y las palabras al viento...
Es tan corta la vida
en esta tierra,
y más corto aún
el pensamiento conciente en esta vida
...que apenas puedo alcanzar
a afinar las cuerdas de una cascada
dentro de una gran sinfonía universal
donde no soy sino un granito de arena,
donde no soy sino el sueño parpadeado
de un violín que apenas nos introduce
a la melodía...
Dejaré de buscar entonces..."

Era un fragmento por supuesto, uno de los muchos fragmentos sin fecha que tenía desparramados por el mundo, muchos lo consideran su testamento, pero él espera que tarde o temprano salga a la luz algún fragmento más, para que los críticos vuelvan a
confundirse, para que su obra, su "Gran Sinfonía Universal" se pierda, se pudra en la tierra y vuelva a engendrar nuevas canciones, en las generaciones que vendrán...

Escribir sobre la arena

Escribir en la arena un segmento más de inconciente memoria, escribir en la arena justo a la hora en que más fuerte ladran los perros, ávidos ya de comerse el néctar panteísta del crepúsculo dormido.

Un largo collar de arena donde escribir donde escribir una oda al vacío, una sinfonía de lo que no fue, a lo que el azar se tragó anticipando presagios selectos.
Escribir en la arena, seguro, pero... ¿Cómo escribir si las olas, si las palmeras, si el cielo...si todo converge con geométrica precisión hacia el ojo del torbellino donde se agitan los años despreocupados?

En la arena también mis castillos volvían se a levantar después de cada marea. Ya se encargó el tiempo de enseñarme el difícil arte de distinguir las palomas del sueño y los años mozos que tarde o temprano regresan.

El tiempo se hizo cargo de llenar con palabras mis jeroglíficos inconcientes, y las imágenes llegaron puntuales con sus veleros de cien naufragios cada vez que suspiraba un ángel en armonía con la creación...

Y ahora que ya es noche me quedo escandallando el éter: dicen que suele ser ésta la hora para atrapar sueños, años perdidos, odas y castillos de arena derrumbados, pero no sé si tendré ganas de distinguir cual es cual.

Raffaello, 7 Novembre 2004

Por qué Fidel (3)

Porque hoy Fidel...

Porque hoy le decimos "Fidel"
a la dignidad de nuestro NO
ante la ilegalidad de Guantánamo;
porque hoy le decimos "Fidel"
a la sonrisa de Gerardo y de Antonio,
de René, de Fernando, de Ramón...
Porque hoy más que nunca
te necesitamos Comandante,
Compañero Fidel...

Raffaello Boccioline
Firenze, 28 Luglio 2006

Por qué hoy Fidel (2)

Porque hoy Fidel...

Hoy soy testigo
que aún resuena el mismo grito
"!Libertad!" en las calles de La Habana
igual que las cuerdas de Compay
en la Casa de la Trova en Santiago,
el mismo espíritu de amor...
Hoy respiro igualdad
hoy sufro y lloro,
hoy trabajo y comparto.

Por qué hoy Fidel (1)

Porque no se extinguieron
en la Sierra Maestra
las largas sombras de rapiña;
porque el sable de la indiferencia
nos apartó del surco latinoamericano,
el de Bolívar, el de Martí;
y hay trenes infinitos de mentiras
que nos acosan...
y no logramos descarrilarlos.

Raffaello Bocciolini

Peldaño tras peldaño

Bajando de la noche
peldaño tras peldaño:
desde el gris opaco
hasta el azul esmalte
salmón contracorriente
en los abismos del amanecer
!..Cuantos colores caben
en este cielo oblicuo de otoño..!

Bajando de la noche
peldaño tras peldaño
... hasta la vela de una sabana
colgada a secar,
o el sueño cotidiano
recién despertado
en un sueño para dos...
todo me habla alrededor de tus ojos.

Bajando de la noche
peldaño tras peldaño,
hasta una luz eco de infancia
antes de cerrar los ojos...
Todo me conduce a los veleros de ayer,
y puedo navegar contigo
las tempestades que me naufragaron
en mis viajes anteriores...

Bajamos de la noche
hasta el último peldaño,
sin brújula, los dos,
y sin llevar otro instrumento
que un reloj de arena ya sin cuerda,
y un viejo atlas
trazado en juventud.


Firenze, 16 ottobre 2006

Azul

Foto: Diana Furlani (Argentina, integrante de la pag. WWW.trovacub.com

Azul

Un trozo de azul
tiene mas intensidad que todo el cielo.

Allí viven los anhelos... y

un viento muy lejano
desde tu ventana,
llega dándome un aire
que desplaza mis deseos.

Y en la pasión de mis gestos, ebrios de azul
que se derrama sobre mi cuerpo,
siento brillar tus locuras poéticas
que estando aquí,... de allá me llaman.

Azul en perpetuo vuelo.

elsy maría

En viaje

Gozar del sol, de la sombra, es experimentar su presencia como un lento enriquecimiento; en mi curpo extiendido siento renacer mis fuerzas: descanso para volver a partir. Simon de Beauvoir

Puede ser que cada viaje nos sirva para volver a partir, lo mejor es decearnos el goce y buena mar al proyeto del proximo viaje; equivaldría a un continuo porvenir.

En viaje

Te doy una estrella sin rumbo,

un ángel pagano,

y una flor que crezca a desmedida

dentro de tu corazòn...

Te doy un sol

o dos, según la disponibilidad,

te doy un boleto

para el pròximo tren.

No preguntes por su destino,

y cuando me veas

controlando tu boleto

te voy a sonrerir...

para que sepas quien soy,

para que sigas en lo que eres.

Raffaello Bocciolini

Firenze Dicembre 2004

Mi hermoso tatuaje

Una noche tranquila, ahora recuerdo la plazoleta, empedrada sus calles, su iglesia, la que nunca falta en los pueblos, casi siempre construidas con la venta de empanadas, los domingos a la hora de la misa. Avanzábamos lentamente, nos deteníamos cuando aparecía algo que nos llamara la atención, veíamos y preguntábamos. Llega a mi memoria el “tatuador”, el de la esquina de la calle del pueblo, no se si así se le dice a un señor que hacia tatuajes. Aquellos dibujo de Santa fe de Antioquia, duran una noche, nos lo dijo el artista callejero, no lo podía creer. Yo, tengo mi tatuaje en el pecho, lo elaboraron los expertos troperos, fue el mejor de todos, es permanente, no he podido borrarlo de mi piel, ni con el más fino disolvente. Tanta ternura, tanta abrazo, tanto cariño, esas miradas tan compañeras, esos matices de personalidades, las risas, las irreverencia, la entrega para organizar el Encuentro. Así, ellos, los paisas, se les dice a los nacidos en Antioquia, junto a los otros, llegados de diversas partes de Colombia trabajaron, mi hermoso tatuaje. Exteriormente no se ve la tinta, pero sí hay una marca, ¡y que gran obra quedó!.

Llegué al II Encuentro de la Tropa Colombiana, sin tatuaje y me regrese a mi ciudad con un hermoso tatuaje.

Gracias compañeros.

elsy maría

¡VIVA ARGENTINA!

Los escritos a continuación, los hice para la campaña de la sede, Argentina 2004.

1- Argentina, es palmera…

Eleva mis pensamientos. Cada día me acerco más a ella. Sueño con el frescor de las sombras, de sus ramas.

¡Que se mantengan mis sueños!, para acompañar mi soledad, con el abrazo solidario de La Tropa Argentina.

2- Argentina es mi Plaza Mayor

Abrazo grande y de canto profundo. Argentina es La Plaza Mayor. La adornaré con festones azules y de mil colores, para que transiten allí, en mi Plaza Mayor mis afectos. Que siga viva la lucha, para que no me sorprenda la muerte, en cualquier esquina.

3- Imágenes de Argentina

Tan clara imagen tengo. Mujeres luchadores, las veo a veces, en el umbral de mi casa, alargadas, con menos, sonrisas, llantos, desvelos. El oleaje de sus pies, tumbando crueldades, tropeles, reclamando, hijos propios y ajenos, sus amados desaparecidos, sin saber nada de su sus zapatos. Han pasado días acumulados en las imágenes de esas mujeres, parecen eternas. Por ellas, es necesaria el encontro en Argentina.

4- Salto por Argentina

Veo la ventana, me impaciento, solo está el azul, y desde mi altura, hasta el azul de Argentina, voy a dar un salto, lo sé, un salto largo que me lleve sin permiso, ni protocolos, ni grandes equipajes, a las calles que imaginariamente son mías. Las calles del tango.

elsy maría

El sueño se hace a mano y sin permiso

Julio- 2004, Los troperos argentinos perdieron la sede para el encuentro de La Tropa Cósmica, en una contienda de mucha disputa y de poca visión hacia el momento histórico. Este hecho sirvió para que poco a poco se fragmentara en mí, la hermandad.

Julio 2006, Se abre la contienda electoral para la seda con rasgos muy propios de cualquier elección, con vicios, no naturales de la hermandad del éter. (Comúnmente se le dice así, a La Tropa Cósmica.) Saltaron las propuestas de varias sedes, quedando al final, la definición entre Argentina y Venezuela. Yo siendo colombiana apoyé la sede de Argentina, por su trayectoria de lucha frente a la dictadura.

Tener la oportunidad de ir con los troperos a conocer La Plaza de Mayo, por ser símbolo de las madres de los desaparecidos de la dictadura, sea me hacia justo y necesario
.
En esta oportunidad, ganó la sede Argentina con el lema: El sueño se hace a mano y sin permiso. Surgió la iniciativa de que fuera en homenaje al trovador cubano, Noel Nicola quien murió, victima de cáncer. Se hizo como todos los anteriores encuentros, ajustado a la coherente de los integrantes del país organizador.

Inventario

De mi estadía por la tropa cósmica, lista virtual, de los amantes de la música de Silvio Rodríguez y afines, tengo un inventario, no tan grande numéricamente, pero, afectivamente confortable, los he ido archivando en dos carpetas, la de los afectos y la de los desafectos:Inventario:

1- Cinco amigas, fantásticas, cada una, me ha dado a su medida, lo que han considerado, qué es justo, algunas veces, con sus respectivas críticas. Me han alentado, en cada caída, logrando así su cometido: Me he levantado, con un mínimo de secuelas.

2- Me involucré con el amor. Debatiéndome entre la moral, los principios éticos, la solidaridad, la conciencia de clase y de género. Triunfó la amistad por encima de toda consideración, moralista.

3- Algunos seguidores de mis escritos,

4-Otros, de mis dibujos,

5-Aprendí y desaprendí.

6-Odios rabiosos, de algunos. De aquel odio malvado del cual dicen: Es un pájaro muerto y de cuya muerte me alegro. Sin buscar, en su mismo asco, en su misma asfixia, en su mismo rencor, en su misma envidia, ni en su misma ira. Allí estaba yo, para vaciar el odio, que ellos mismos, se tienen. No vieron, otras formas de odiar, como la de no me agradas; me despido y hasta nunca mas.

7-Muchas horas en la pantalla del PC, incluyendo gastos de conexión. Me he preguntado por momentos: Si valió la pena invertir tiempo y dinero para buscar la palabra y el artículo, casi perfecto. Así lo creía.

8- Dos logotipos: el de la Tropa Cósmica Argentina y de la Tropa Cósmica Colombiana.

9- Un dibujo a la Tropa Argentina: ¡VIVA ARGENTINA!

10-También conocí la miseria virtual, y de esa conservo, correos o cartas, de dos miembros de la lista, “estudiados, con buenas maneras”, y proclamadotes del amor, según ellos, por encima de todo, hasta de la diferencia. Cartas insultantes, descalificando con insultos lo que, sólo virtualmente conocen. Esto en desventaja de los que, sin ánimos de hacer daño, nos lanzamos a la conquista de lo impredecible del Internet.

11-Un viaje a Cuba, donde vi a Fidel a dos metros. Allí, en Cuba, conocí la ternura a flor de piel. Fue un encuentro solidario, todos nos abrazamos durante tres días, por la paz del mundo. Vi, toqué, hablé, me reí, comí, viví, con hombres y mujeres hermosas, maravillosas, hasta el punto de eclipsarme. Allí estuvimos muchos. Fue el ENCUENTRO INTERNACIONAL CONTRA EL TERRORISMO, POR LA VERDAD Y LA JUSTICIA. No sé si Fidel oiría el eco de mi voz, cuando le gritaba: ¡Gracias Fidel!

12- Un poco más de amigos, no pasan de 7, dentro de ellos está, Homero Muñoz.Este esbozo de inventario, para contar que en la carpeta de mis afectos está, Homero Muñoz, a quien hace días no veo, ni por la lista, ni en mis correos. Homero, un día cualquiera, ¡muchos días!, me solicitó muy amablemente que le ilustrara su libro: Silvio Instigador, yo, alegrada por esa solicitud, me hice como si me hubiese ganado una beca para viajar al cielo para ver más de cerca, las estrellas. Únicamente, dibujé, uno de sus cuentos: El trovador de barro negro. No volví a saber de su recorrido por el cosmos. Pero él sigue presente en el universo de mi dibujo. Dentro del inventario agrego el hastío. El tedio, a la lista se apoderó de mí por estos días, eso carcome los espíritus sanos. Antes de que eso suceda, necesito tomar distancia, para volver fresca y que mis aportes sean más fructíferos en un terreno menos lleno de rencor, envidia, intriga y menosprecio. Cuando la lista se mejore de esta sintomática apatía ocasionada por el virus de la revancha y el despotismo volveremos a ser lo que fuimos. Todos hemos puesto algo para que la lista sea lo que es ahora. Yo, mi franqueza, no guardarme nada, eso creo que es la base de una genuina amistad. Muchos aportaron lo mejor de su corazón y algunos pocos, poquísimos malestar y rivalidad. Por ahora, los últimos van ganando terreno, por eso tomo distancia; sin embargo, como fácil nos recuperamos de una leve dolencia, espero que la lista pronto se recupere muy a pesar de ellos.

“No es la maldad de los perversos, sino la indiferencia (amorosa) de los buenos lo que preocupa a la hora de decidir sobre la paz”. (Bertrand Russel)

“La distancia que existe entre el amor y la cursilería es la misma que existe entre la tolerancia y la estupidez”. (Theilard de Chardin)

Sueñosárboles

Hay momentos de mi vida en que he tenido que decidirme entre el otro y yo. Este sueño se llamó alguna vez “mi río pance”, hoy entiendo que no es una imagen que me pertenezca, que soy redactora de un sueño…su sueño, éste sin duda es su sueño, ser natural, fresco, inmortal, atemporal, potente, el amante natural perfecto, un sueño que hace que hoy cambie el título de otrora “mi río pance” por “sueñosárboles”, el único dibujo que hice para mí y no nació de un poema, pero luego releí varios meses después y definitivamente se ajustaba a el poema de Raffaello. ¿Casualidad? prefiero pensar en un diálogo entre dos, sin palabras.

Sueñosárboles

Ya va cercando
la neblina
azul de sicomoros
estos días
tan iguales,
inexplorados,
cual ciénaga
de papel
lista ya
para envolver
en luna
la memoria
y el pensamiento...

Hoy te escribo
desde un alba nueva
dejando que el silencio
atraque a tu morada,
lunacoral,
sueñosárboles
en horizontal:
son sueñosárboles
que los años
nos quedan a deber,
sueñosarboles
que la vida
va acumulando
ante los días
de la indiferencia...

No he dejado
de escribir,
nunca podría,
y tú bien lo sabes:
sólo estuve llenando
de imágenes agrestes
la distancia
sideral
que los ojos
no alcanzan a cubrir...

Sólo dejé
que los sicomoros,
azulneblina
en mi imaginación,
te abrazaran
desde lejos,
asfixiando
la tristeza
que te opaca
a veces la sonrisa...

No se ha apagado
mi canto:
yo sólo lo acallé
por un tiempo
(minutos o siglos...
no sé,
ya desaprendí
a medir el tiempo).
Lo silencié
para que en nuevos trigales
más fuerte te besara...

Raffaello Bocciolini

Cali, 15 Febbraio 2006

Noche de luna a la ventana

Cuando se hacen pactos, entre amigos, en lo posible, no se puede fallar. Este dibujo y este poema, forman parte de esos compromisos, hecho, en cualquier noche de lluvia, en mi ventana: Tu escribes yo dibujo, yo dibujo tu escribes. Yo cerca, el lejos

Noche de luna a la ventana

Te acordaste de los días de cuerdas rotas
de guitarras agrietadas;
y volviste a tus aguas de pájaros muertos,
volviste sin llanto y sin nubes,
para entregarle,
cual oráculo apagado a la noche,
una inquietud nueva
…Y fueron luego alboradas lejanas
cual nevadas otoñales en el cerro,
y noche, noches lloviendo a la ventana,
con la luna estancada en el lienzo.

Raffaello Bocciolini
Firenza, 29 noviembre 2004

Noche

Noche


Noche de luna,
todo está quieto.

Una hoja mueve al viento,
que en tu piel se detiene.
Quiere entrar en tus poros,
para llevarte, olor de olvido.

Se resiste...

Es noche,
todo está frío...
nace el silencio
acaricio recuerdos,
mientras aparece la risa cálida,
detrás de la tormenta.

elsy maría-2003

Encuentros

Encuentros

Encuentro de la piedra con el pie.
Cae el cuerpo
se recupera.

Encuentro de ella,
con la misma piedra.
Cae, se levanta.

Cae la piedra,
no se levanta

Encuentro del suelo con el pie,

la ilusión del pueblo, se desliza.

Encontros de cuerpos que trasladan,

su vertiginoso andar.

Encuentran, la marcha,
la esperanza y sus sueños.

La semilla... desnuda,
que con el paso de la sequía,
deja montañas y rocas,
enrojecidas, por el sol.
Se lava, la semilla,
se levanta, la siembra;
perfecciona el encuentro,
de la semilla con la tierra.

Encuentro, del pájaro con el viento

¡Y yo! ...
Me empujo,
con calma y sin zapatos,
sin aroma y con llanto,
con la luz suave,
paso por el tiempo.

Únicamente, tiempo y realidad.
Aprendí entonces.

Encuentros, amor, semilla y…
la indecible ternura de la soledad.

elsy maría

En verso en prosa

Bueno, por qué no decirlo, con Raffaello nos pusimos en la tarea de editar sus poemas en un CD, lo logramos.

Boceto

Los cambios de una época histórica se pueden determinar siempre en función del progreso de las mujeres hacia la libertad... El grado de emancipación femenina constituye la medida natural de la emancipación general.

Carlos Marx

La sagrada familia

Adonai, ella, escribía así su nombre y nos enseñó a escribirlo. De origen campesina, fue maestra de escuela, y hasta llego a ser directora de una de ellas, en una vereda, del departamento donde nació. Villa Restrepo, es el nombre de la vereda. De los pocos recuerdo que aun tengo, de la niñez, es éste. Un pueblo de clima frió, donde se dan plantas, con flores de distintos colores, en gigantes cantidades. Olores a mora, y a guayaba.

Mujer que participó en la crianza de 6 hijos y tres mujeres. Dos niñas murieron, casi al nacer, para un total de 11 hijos. Decía: "Todos tenen que ser estudiados, no solo es leer y escribir, tengo que dar doctores a la humanidad". La única herencia que como madre le podía dejar a un hijo.

Cuando murió, a sus 78 años, no solo dio doctores, sino que les dejó una casa y algunas efermedades congenitas, como la debetes. El esfuerzo de todos, sirvió para que la casa, con los años, se volviera mas grande. Hoy, con un aviso: SE VENDE. De tez blanco, distinguida por su porte y más que todo por la fluidez de su lenguaje, tenía buena voz, y arrullaba a sus bebes, con canciones colombianas. Solidaria, porque pensaba, hacia y decia: “Debo sembrar para que mis hijos recojan los frutos”, ¡recuerden, era campesina! A su ultimo hijo, lo hizo ingeniero, el tenía 34 años, lo perdió en un accidente de transito, junto con su nuera y sus dos nietos. Ellos se despidieron media hora antes, iba a elevar un papelote, en familia. Al año, de dolor, murió su compañero, el de toda su vida, como ella decía: “Mi esposo”. No podía vivir sin ese hombre, enlutada, con la inmensidad del dolor, muere a los dos meses, en una silla, sin decir nada, solo con la mirada, dijo adiós. El adiós que aun recuerdo. Hoy 3 de octubre, estaría cumpliendo 84 años. Mami, fue revolucionaria en todo sus actos.

El boceto lo hice a los dos días de su partida. Me encontré en un abismo, con una lluvia torrencial, impetuosa, y la oscuridad del agua, que caía. Ella, se inventó parte de mi universo, a su antojo, como pudo, a mano y sin permiso, como dijera Silvio Rodríguez. El original del dibujo, lo tiene mi hermana, en su casa

Sombras

Tal vez, la sombra de borinquen, de la cual habla en éste poema, mi amigo y poeta Raffaello, sea alta, fina, de tacones, de caminar rítmico y lento, de mechones sobre la frente, de labios dormidos o despiertos, de pestañas anchas, como la avenida primera de mi ciudad. Tal vez fue en verano, en otoño, en invierno o en primavera, que empezó a seguirla.

No lo se, solo él, sabe de su esencia, no me atrevo a penetrar en su universo. No se de qué está conformada esa sombra, Tal vez, ya no la sigua, de pronto si…eso forma parte de su historia.

Tengo las mías, y dibujé la sombra que todavía me sigue, el pensamiento del Che. También sin saberlo, dibujé las dos sombras.

Sombras

Hay sombras que pueden ser blanquísimas a veces, y sombras que no

siempre traen malos presagios: hoy vi un inmaculado lirio cruzar la

calle de un lado a otro de la acera. Claro, también vi sombras de

naufragios inundarme los días, pero sequé los malos agüeros, porque

también hay sombras que perpetúan el más criptado análisis onírico,

pienso en esas sombras que dejan olor a húmedas anémonas de marzo, como

un solo de piano en su momento de sosiego entre dos mambos.

También hay sombras que van pisando las huellas de una invisible cinta

que lentamente va uniendo diferentes trayectorias de un mismo arte tan

devotamente sumiso.
Las sombras se van pisando entre ellas mismas: eso también suele

suceder en las alturas-vértigo de lo inefable... Ya sé que otros

ángeles, otros locos, y otros obreros no-global seguirán pariendo

sombras, y el sol les dará su porción de sombras según la estación y la

latitud que a cada cual le corresponda...Lo importante es que no todas

las sombras lleven en sí malos presagios, lo importante es que mi flor

de Borinquen siempre renueve su sombra, sea en la

pared o en la pantalla diurna de la imaginación, sombras sinuosas, musicales

e intensas de esa abstracta materia que hace la felicidad...

Firenze, 5 giugno 2004

Raffaello Bocciollini

Niña

La transformación de niña a mujer está influenciada por el cometa, los astros, deseos apretados contra el vientre, los olores, movimientos, pensamientos religiosos, de reproches que van cambiando, con los días. A veces, o muchas veces, la transformación es lenta, porque, ver la exuberancia de la desnudez es aterradora. Conviene hablar con uno, para que la aceptación parta del espejo de nuestro cuerpo, y no, de los labios de otros cuerpos.

Suele suceder, que seguimos siendo niñas o niños por mucho tiempo, mas de lo que correspondría. ¡Despierta!

Koldo

La ropa que nos ponen

A un preso le queda el recurso de la huelga de hambre para hacer respetar sus derechos. A un náufrago siempre le sobrevive la esperanza de que aparezca un barco para hacer valer sus ilusiones. A un bebé no le va a quedar más remedio que aceptar la ropa que se le ponga. Sin embargo, el que no podamos expresar quejas formales sobre la indumentaria con que se nos viste, no quiere decir que carezcamos de opinión al respecto.
Porque otra vez, en la ropa, van a encontrar los padres excusas para vestirse, pretextos para mostrarse, razones para volver a ser, muchos años después, el sueño que no fueron.
De ahí su insistencia en proyectar sobre los hijos, no sólo sus ideas, también sus creencias, sus pasiones, sus gustos.
Antes de vestir a un bebé debieran los padres preguntarse a quién, en verdad, están vistiendo, para qué lo visten, ponerse unos segundos en el lugar del bebé y responderse si los lazos rosas en la cabeza del bebé, además de ridículos, no suponen un peligro, responderse si no habrá comido ya el bebé suficientes hilachas de lana del pijama que le tejiera la abuela como para no quitárselo, responderse cuál pueda ser el destino de las arandelas bordadas en el cuello, de los botones de la camisa, que no sea la boca del bebé. El hecho de que el abuelo le haya regalado un abrigo al bebé, por ejemplo, no obliga a los padres a ponérselo cada vez que lo visitan, especialmente, en verano.
En caso de dudas, bastaría con apelar al sentido común para dar con las respuestas correctas pero, dadas las carencias de tan común sentido, mejor les dejo algunas oportunas recomendaciones:
1.-Nada más delicado que la piel de un bebé por lo que no se recomienda tejidos que no sean naturales o que irriten la piel. La tela de saco, por ejemplo, podrá ser muy barata pero no es adecuada. Además, las pomadas y ungüentos que tendrá que comprar para aliviar la piel de su bebé le saldrán más caras.
2.-La ropa de un bebé debe ser holgada. Tenga la seguridad de que a él, al menos por el momento, no le inquieta demasiado la imagen que pueda proyectar y antepone la comodidad a cualquier otro detalle.
A algunos padres, vestir a sus bebés con ropa holgada les ayuda a evitar desagradables accidentes domésticos, y a los bebés les ahorra brazos partidos, tendones rotos, clavículas fuera de su sitio, por el empeño en vestirlos con ropas demasiado estrechas.
3.-Son muchos los vestidos, camisitas, pijamas, baberos o los llamados “bodies” que por distintas razones, además de su mala calidad, desprenden hilos. Para no tener que buscarlos con pinzas en la garganta del bebé es recomendable asegurarse de que la ropa que se le ponga no desprenda hilachas.
4.-Si para ponerle el pijama a su bebé deben los padres atenerse al manual de instrucciones que traiga el pijama, con la localización en un plano de los botones, los cierres, los pliegues y demás fases que implique la operación, es preferible buscar otro pijama o arroparlo con una manta. Recuerde que la sencillez no es una desgracia, ni una tara, ni un delito.
5.-La ropa, incluyendo los pañales, debe cambiarse con cierta frecuencia, la necesaria para que el bebé no atraiga las moscas más de lo debido.
Aunque los estómagos de los bebés no pueden, todavía, ni en su forma ni en su medida, procesar los alimentos que ingiere y digiere un adulto, ¡los bebés también cagamos! ¡Necesitamos que nos cambien!

Niña

Niña que dibujó
los días y las noches
en el aire y en el agua.
Dormida en la nube,
sin asfalto.

Hablé con ella, le dije:
¡Óyeme! y ella distraída,
con los ojos abiertos,
con frío en su piel,
en otro tiempo, en otros espacio.

Con amores clandestinos,
y tormentas acabadas.
Con amor de América soberana
Yendo de aquí, para allá,
con aire, y mar en su cuerpo.

Algún día estuvo preñada,
no supo el día, ni la hora.

¡Óyeme! Le dije.
Ella distraída,
con lluvia en su rostro
y voz de río crecido
Dijo: Estoy con la nube,
dentro de mí,
Luchando por la patria,
Buscando futuro.

Tu, ¡Óyeme, despierta!...
Esta mujer tiene rostro.

elsy maría

No cantes corazón

No se para quién, ni para dónde, mi amigo Raffaello tiro este poema, yo lo agarre por el aire y lo dibuje. No sobra decir que, si un hombre, en la época de éste poema, me dijera:

pero tú - corazón -
no cantes tan fuerte
que no es tiempo todavía,

La alegría y la esperanza se hubiese apoderado de mi, hubiese cantado mas bajo y tal vez lo esperaría en una silla, en la puerta de la casa, toda una vida, o toda mi vida. No se, eso pensé cuando hice éste dibujo. Hoy, no es lo mismo, mas bien, tengo mis pies cansados y llenos de esperanza para continuar el camino de la libertad, cantando bien fuerte.

No cantes corazón

Un delirio, uno más,

un lago en vilo entre relieves de azul,

y un vuelo bajo de urracas

al ras de la nostalgia

!No cantes corazón! No cantes tan fuerte

que las lunas de mar

ya vadean los sueños detrás de los cerros...

Un arrendajo vuela rozando

las olas del silencio;

se aleja el aguacero

de los ácueos espejos

y de las colinas

que siempre te recuerdan,

y otro delirio se prende

a cada cigarro que apago

!No cantes - corazón - no cantes!

Podrías ver con mis ojos

estos rayos de sol que se caen

oblicuos sobre la carretera ondulada

y que yo acaricio al volante,

pero tú - corazón -

no cantes tan fuerte

que no es tiempo todavía.

El coche me conduce por esta luz de alta marea

para ir luego a cosechar

estrellas y lunas de mar allá en la playa,

pero mientras...No cantes corazón,

deja de cantar tan fuerte

que no es tiempo todavía.

Raffaello Bocciolini

Volterra(Pisa) 14 dicembre 2003

Pies

Pies

Duermo, con los pies enredados,
en el tejido de tu piel.

Se asombra la noche,

de mis pies cansados por el barro.

Llegan, de las vastas tardes,
con hojas y silencios redoblados.

Pies, que marchan,
pies obreros, gastados por la rabia,

pies juveniles,

pies de madres,
pies de machos,
pies labriegos.
Todos, con afán

Afán de amores,
afán de lucha,
afán de entrega.

Los pies del hambre,

se alientan con el viento.

Salto, del tejido de tu cuerpo, y...
me ayudas con el traje,

de hilos de esperanza, lo tejí

Me lanzo a la multitud.
Allí están, los pies,

como antorchas,

alumbrando el universo.

Están en huelga... los obreros.

elsy maría

Koldo, amigo español vasco, le escribí una vez y el día que me respondió, me vestí de fiesta. Bienvenido Koldo a mi universo.

Cronopiando

Elogios que matan

No hay elogio más común para una madre ni que se tenga por mayor muestra de respeto hacia ella que ese patético y cruel reconocimiento de que "mi madre es una mujer de su casa, una mujer que no pisa la calle, una mujer entregada a la causa de su padre, de sus hermanos, de su esposo, de sus hijos, de sus nietos...".
Y junto al cumplido, la puntilla, porque a ese enclaustramiento que, sobre todo, se hace efectivo desde que comienzan a llegar los hijos, se acompaña la feliz conjetura de que, gracias a ello, es que el "amor" perdura.
Es perverso confinar a la madre a un "burka" de ladrillos y cal, así esté bendecido por la Iglesia o por los hombres, pero aún es más cruel celebrarle la clausura cuando, ya paridos los hijos, se da por cumplido y satisfecho su ciclo terrenal.
El resto son sus... labores, la prolongación de los muchos afanes en la casa de una mujer desprovista de identidad, sin nombre ni apellidos, y convertida en la esposa de, la madre de, la viuda de...
Y las labores de una madre que se respete, incondicional y virtuosa, de esas de las que dice la canción "no hay dos", siempre transcurren entre las mil quinientas paredes del hogar, entre esos muros hechos a la medida de la costumbre ante los que se rinde la curiosidad y se quiebran las alas; esas rígidas paredes a prueba de llantos, que apagan las voces y encierran los pasos, por donde sólo pasa el tiempo y en las que los relojes únicamente marcan la espera.
Si acaso, queda la ventana de consuelo, siempre y cuando no se abuse del derecho y el encuentro fugaz con la vecina, en el patio, mientras se tienden al sol los desahogos y se comparten todos los silencios.
Al otro lado del muro está la vida, la gente paseando por las calles, los carros esperando la luz verde, la juventud doblando las esquinas, los tragos en las mesas, la música en los pies, las monedas rodando por las manos, el corre-corre de las oficinas, la noticia caliente, la cerveza fría.
Y está además la lluvia, la sorpresa, el amor pasando en bicicleta, las paradas de buses, los cantos de sirena, los encuentros y las despedidas, eso que hemos dado en llamar vida y que, gracias a Dios y a nuestro cálido elogio, nunca perturba el sueño de las madres ni amenaza tampoco su virtud.

Agradecimientos

Lunes 6 de noviembre del 2006, borre me blog, sin querer, estoy muy triste. Mucho trabajo "perdido".

Hoy 7 de noviembre del 2006, doy mis agradecimientos a: A José M. Arenilla (Colombiano) y a Diana Furlani (Argentina) por ayudarme a recuperar el blog.

"quien dijo que todo esta perdido yo vengo a ofrecer mi corazon" (Fito Paez)

Gracias.