tag:blogger.com,1999:blog-48399034089461641942011-08-04T12:45:05.163-05:00Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comBlogger941100tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-49487119328645381222008-04-10T21:29:00.005-05:002008-04-10T21:37:28.529-05:00

el mar...

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-54652504546098523432008-04-07T19:03:00.002-05:002008-04-07T19:13:28.470-05:00

Gustavo Duch GuillotEl Periódico de CatalunyaDicen que llegaban como una nube amarilla. Las mariposas de San Juan viajaban desde Haití hasta el este de la República Dominicana descansando en cada aldea. Las niñas las perseguían para guardarlas en cajitas de bambú. Con los dedos teñidos de su polvo amarillo se pintaban los ojos, entrenándose para ser mujercitas. Se organizaban hospitales de

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-80646771996028624562008-04-07T18:13:00.007-05:002008-04-07T18:26:35.024-05:00

Te imaginé como la hojacuando el roció la toca,en la caída del alba.Es el temblor del miedo…Ellos llegaron, te fotografiaron.tembló el cielo, se anunció la tormenta.Esa no es tu pose…la tuya es la del tiempo que lucha,la del pueblo por dentro,eres, el rostro quemado con oleadas de injusticias.Es tu cuerpo: la semilla del trigo, la semilla de lucha.Eres la carcajada del cielo,eres el grito: ¡

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-88271572293288147752007-12-13T11:43:00.000-05:002007-12-13T14:16:26.938-05:00

Mandala (jossie-Argentina) En silencio, luchando,sin respirar casi,distinguiendo apenas la miradadel forastero en su tierra,y la efímera armonía del vientoen golpes de guitarra... Casi sin respirar,como anticipando paredes de lluviatras cristales empañados,como si fuese eterno este otoño; Casi sin respirar de libros y de hoteles, o por lo menos más largo, pero listo ya para contabilizarun

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-33961968024608470582007-11-05T18:43:00.000-05:002007-11-05T19:21:05.243-05:00

Dedicado a René, Fernando, Antonio, Gerardo y Ramón Todos dicen que volverán:lo dicen los intelectuales en las mesas redondas, lo afirma la gente en el barrio, y hasta los niños lo gritan desde sus ingenuos dibujos …y los gritos se pierden como acosados en la visión de una luna verticalreflejándose sobre espejos amargos de sal y de trabajo.Todos dicen que volverán:lo leí en los muros de Camajuani

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-59338592585716481762007-10-20T15:56:00.000-05:002007-12-13T14:16:51.948-05:00

MORADA DE ANGEL No sé qué lunas me van cayendo encimaen esta noche de larga existencia,no sé de donde venga esta brisa de neóny su larga estela de corales rotos...No sé quien toque a la puerta de la noche,ahora que hasta la lechuzacalló su llamado a la meditación,ahora que es tarde para imprimirle al duendeel sello de sus travesuras... No sé quién ande por ahí,ahí donde es luz sin tamañoel árbol

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-80643306067254106282007-10-17T12:58:00.000-05:002007-10-17T14:08:35.264-05:00

Foto: Diana Furlani (Argentina)Aurora de julio:Hoy regresan las flores ami piel, a mi respiro,y se oyen regresarodas sin derecho al olvido...Pero ya julio es aurora, ahora que la brisa sin prisa enamora ...y respira en la aurora.Firenze, 21 de aprile 2005

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-90812821811896963902007-10-17T10:36:00.000-05:002007-10-17T10:41:29.569-05:00

Foto: Diana Furlani (Argentina)Siento anhelo de un escalofrío que me arrastre,sea de viento o de belleza o de un rapto cualquiera de vuelo libre en el delirio.Presiento ya veredas ocultas en libros antiguos,y momentos de controlada locuraen los años que han de llegar.Firenza, 10 maggio 200

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-8823551815315862392007-10-17T10:23:00.003-05:002007-12-13T14:17:38.798-05:00

PremoniciónSiento anhelo de un escalofrío que me arrastre,sea de viento o de belleza o de un rapto cualquiera de vuelo libre en el delirio.Presiento ya veredas ocultas en libros antiguos,y momentos de controlada locuraen los años que han de llegar.Firenza, 10 maggio 200

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-79457373359814159002007-10-11T08:58:00.000-05:002007-10-11T09:14:51.234-05:00

Recuerdo a mi taita, (papá)todas los días, cuando en las mañanas preparaba el primer café.elsy"Cocho a cuchara parada" (o receta para recordar a mi padre) Hernán Rivera Letelier"Concreto armado" le llamaba mi viejo. Y este alimento fue como la leche materna de mi infancia. Mientras lo preparo, solo en casa -mi mujer y mis niños han ido de paseo-, mientras vierto cuatro cucharadas grandes de

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-10382955873285733362007-10-08T16:35:00.000-05:002007-10-09T15:32:27.929-05:00

(dibujo: elsy)A comienzos del año, me llego un mensaje que decía, en el asunto: Feliz 2007 con el Che y adjuntaba mi amigo el poema al Che. Gracia compañero, por el feliz año.Poema de Julio Iraheta Santos(E l Salvador, C.A.) Ernesto Che Guevara tu juventud redescubrió a Latinoamérica como una sola¡Cuánto nos despojaron nos castraron nos dividieronnos explotaron y nos mataron!La unidad

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-16902701507117113982007-10-08T15:03:00.000-05:002007-10-08T15:06:26.858-05:00

Un cuadro de Carlos Alonso Por Luis Bruschtein Hemingway decía que cuando perdía inspiración, muchas veces iba a una galería de arte para recuperarla. En el trazo del pincel o en los colores hay una narración sumergida, está la intención que circula obsesivamente en la cabeza del artista y la emoción que lo impulsa. Los cuadros cuentan historias. Pero la que voy a contar ahora es la historia de

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-54228594391508406332007-10-07T15:18:00.000-05:002007-10-07T19:17:40.973-05:00

Mandala-Jossie (Argentina) Respiro y en ese momento, siento el universo a mi alrededor.Respiro y escucho el silencio, complice... amigo,me trae colores y formas;visualizo mi silencio y lo plasmo...Su color me tranquiliza, me da vida. Introducción a la mandala-Jossie (Argentina)6 a.m., 12 p.m.Tus ojos tibios, mientras los míos,duermen en horas diferentes. Los tuyos: los de la llave en la

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-45292095370499853252007-10-04T11:28:00.000-05:002007-10-04T11:36:53.376-05:00

Foto: Diana Furlani-ArgentinaAgua-palomaque en su luz enfríael cristal del olvido:te veo,te toco,te ausculto,y a las trayectorias del ocaso,entrego mi anhelo,hacia lo infinito.Firenze, 12 Diciembre 2002

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Acabo de cortarle las mangasa esta onírica coreografía de lunaen que van danzandocon sus antifacesun renacido Pierrot,una hermosa mujer ciega,un ocasional compañero de viaje, el fantasma de un príncipe que no busca otra noblezaque la de su espíritu.No sé quien manejaeste ballet de sombrasblancas de polvo,con colores en su esencia...También está mi hermano,viajando a dedo:me uno a él,y nos

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-70845116524540012192007-08-27T18:34:00.000-05:002007-08-27T18:51:05.391-05:00

Líneas de sol:espectros rosados se muevenen el crepúsculo,silente milagro,en forma de estrella de mar,que se contrae al respirar. Líneas de sol:una más por estos espacios,eternos, tal vez juegos de arena,repetidos,en el palco escénico de mis días. Líneas de sol:llueve en este atardecer,donde tu estío se confunde,llegando al fin del camino,e intacto de alegría,vuelve a empezar...Raffaello Firenze,

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-31563271230497114722007-08-12T11:19:00.000-05:002007-08-25T18:27:41.101-05:00

Mi corazón hoy canta, mi voz esta alegre…Los prados tienen flores que huelen a ti,podría hoy morirme,después de haberte visto, no pido ya mas…Nicola Di BariLuz tenue que extrémese,frió cruel.Sobre la mesa:sombras proyectadas,por la luz de una lámpara.Llanto, angustia, hambre.Lejanía que no vemos,senos tibios, piernas en movimiento,silencio...Estiro el brazo,abro la mano,toco un punto blanco,no

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-72136827130599441272007-08-08T10:20:00.000-05:002007-08-08T10:44:31.281-05:00

Existe un parecido con las tiendas de mi país, Colombia, -las tiendas de los pequeñas pueblos- en cuento la resistencia y el taller de relaciones humanas. No sucede lo mismo, con las tiendes de las grandes ciudades, allí se han montado monopolios familiares. Las familias poseen varias tiendas, en el mismo barrio. Lamentable, para mí, porque me gusta la vida de las tiendas, las que no imitan los

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-62767615014465970672007-08-07T10:46:00.000-05:002007-08-07T18:55:49.930-05:00

Foto: Diana Furlani(Argentina) Escribir versos de amor y de muerte, hablar de la luna que ya dejó de blanquear pensamientos libres en el ocaso... Escribir versos y dejar que broten las metáforas aunque ya no vuelen altas, las alas del recuerdo.La noche sigue brindando voces de inaferrable esencia, pero ya se han ido casi todos los ángeles cantores, por lo menos los más inspirados, los de la

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-90737212067726072392007-06-30T11:24:00.000-05:002007-07-04T16:51:12.405-05:00

Juancho querido: Allí, donde estás, recibí este poema-homenaje enviado por Dianita, es de Juan Gelman, uno de los poetas preferidos por ella, pienso que es justo para ti. ¿A dónde te dejaron?, en el río, con una bailarina, en la mar, con un caracol negro, en la tierra, con la melodia del bolcan. Espero saberlo antes de que caigan las sombras de los días, sobre mi cuerpo. Jossie, me mando esta

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Rio Arno, Firenze... y a respirar deseosde siembras en altura,con un libro en el bolsillo,traspasando los límitesimpuestos por los años...... y recordar colorescon la emoción de siempre:como si el marsiguiera siendo infinitoen su abstracción espacio/tiempo...... sin contar caídas y cicatrices,agarrándome a la sombraque tímida me sonriópara acompañarmepor los caminos del mundo...RaffaelloFirenze,

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Niños jugando en la nieve. Fotografía de Jossie, Rio Gallegos, (Argentina) en la noche de junio 23 -24 del 2007Noche de ímpetujinete de viento:por calles vacíassin alma cabalgandoy cruza un forasteroperdido igual que yoentre árboles tumbadospor ecos de avenidascon un vuelo otoñalanudado en la gargantay pájaros desatinados,y noticias de guerrasque me persiguenremolineando lucesy luchadores

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Noche de vientoNoche de ímpetujinete de viento:por calles vacíassin alma cabalgandoy cruza un forasteroperdido igual que yoentre árboles tumbadospor ecos de avenidascon un vuelo otoñalanudado en la gargantay pájaros desatinados,y noticias de guerrasque me persiguenremolineando lucesy luchadores apagados.A plenos pulmonesquiero respiraresta noche de vientoimpetuoso y vehementey sentarme al

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(Foto de Diana Furlani, amiga argentina.)Inquietante viento fugas.Tal vez sea él, o las alas del árbol.que caen con en el embrujo de la tarde,rescatando el silencio.Son instantes de pasión y de memoriasobre el lado claro del sol,descubriendo, que al compás del día,se asoma una hoja nueva, en tu cuerpo.Así, con la visitay el vuelo de los habitantes,te llevas la rabia,acomodando la ternura en tu

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Comencé a pintar un tema sobre un poema de Raffaello: “Te doy una estela sin rumbo…”- no tiene titulo- al mostrarlo algún día, el dibujo, me lo solicitaron en formato grande, 70 x 1.10, le doy vueltas y vueltas, no logro terminarlo, siempre me busco un pretexto para no hacerlo.Hoy, cuando apenas salía el sol, al abrir el correo, encontré la mandala, No.26, dibujada por mi amiga Jossie, pensé que

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El espejo de marco azul que está sobre la mesa de madera, color marrón, el que con gestos rutinarios se tomo entre las manos, en las mañanas, para mirar, reconocer fijamente la desnudez.Ese es mi espejo.Estuve atrapada en otro espejo, no era el mío, pero me preguntaba: eres, no eres, te reconozco, no te reconozco.Una tarde, del cuarto de los pájaros, de la montaña más alta, de la nube más baja,

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Pienso en los padres palestinos, en los de Irak, en los colombianos y en todos aquellos que han perdido sus hijos, o los hijos sus padres, las viudas por este maldito capitalismo feroz, que fabrica las guerras, para conservar su poderío. Pienso en esa implacable sociedad de consumo que se ha inventado esta fecha. Por estos días se acentúa la nostalgia, los compromisos.En una estadística reciente

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Cultivo de caféMi mamá veía telenovelas. Me acuerdo de una producción colombiana que se llama: Café con aroma de mujer. A ella le encantaba porque mostraban la zona que tenemos los colombianos, rica en café - le decimos Zona Cafetera- y por los conflictos sociales planteados en el libreto. (Siempre tienen un final feliz) Las construcciones de las casas, en las fincas cafeteras, tienen un estilo

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Por estos días, Raffaello Bocciolini esta muy ocupado, tiene proyectos muy lindos para su vida, los cuales aplaudo. He querido recurrir a los mandalas, para que el poeta se relaje y se inspire.“Los mandalas han sido usado por los grupos espirituales desde hace mucho tiempo atrás. Caminar, danzar, observa, o dibujar mandalas puede ayudar a curar la fragmentación psíquica y espiritual, también nos

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Teatro Municipal de Cali, Colombia. Noche de febrero. Prendí llamas en mi interior. Todavía no se apagan. Foto: Edwin Ciro, amigo de siempre.Crepúsculo en la ciudad Siempre corriéndole atrás a la luz y a la sombra,siempre buscando la línea de la sombraque corre en el reloj de sol. Bajo la sombra de un arceen la avenida húmeda de espejos llovidos... Se visten de indiferencia los rehenes del

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Calle de Cali, Colombia. Tarde de febrero, vagamundeando. Foto: Edwin Ciro, amigo querido...Vagabundaje Se anuncian abismosy aparecen claridades:tal vez no es tardepara crecer entre las calles nocturnas.Nos junta el viento del norteen este amanecer tiznado de melancolía,aquí, donde estos largos convoyeshan separado ya la luz de la ventana... Y se han deshilvanado en mil historiaslos faroles de la

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Mariposa de mi ciudad, foto tomada por Edwin Ciro amigo hermoso...Desde la manohacia el cielotratando de conquistarhorizontes perdidos...y en la mano una mariposa,ligera,tigre congeladoen la mirada de viento.Desde la mano hacia el cielotratando de conquistarespacios perdidos.Nació así la vía láctea:místico camino,tal vez un regresoa lo que fuimos.RaffaelloFirenze, 30 Dicembre 2006

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Cajón hondode violenta blancura.Dos almohadas.En las paredes...los días transcurrenpara completar los años.Luz clara,luz tenue,ventana pequeña,reflejos de mariposas,mil besos enredados,queriendo salir.Afuera...melodías difusas,el aire,las montañas desnudas.Silencio...pasos.Cajón que encierra soledades perpetuas,nada de recuerdos.Solo está el tiempo,en la pared.Ave lejanade vuelo seguro.elsy maría

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Me sorprendió la noche en el asfalto…No había huido por las perspectivas trazadas por los palacios: un surtidor, un ladrillo, o un canto de amor,pero siempre algo empezaba de nuevo, por el mismo camino,siempre arrastrando recuerdos y presagios…Entonces se hizo piedra mi diáfana esencia, se inutilizo la eficiencia de mi aparato de vuelo, y llegué cansado a esta ciudad, a estas calles milenarias,

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Estoy de nuevo en la tierra, de vacaciones. En el mar se agotan todos los azules y verdes del universo. Puedo decir: El, es mas intenso que el cielo.Mar...Soy del mar.De su profundidad;allí aprendí nuevos lenguajes:el de las algas, los peces, las caracolas.Olvidé la exuberanciadel mundo terrenal.Agarré estrellas,y se volvieron sal.Aboné en las nubes, y … emprendieronsu viaje inquietante,en un

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Luminosa inflorescencia,cromático delirio,casualmentesurgido desde la noche,oración vegetal,gota de rocío,fosforescentemente resiste,a la materiay al dios-dinero. Tengo todavía que bautizarlacon un nombre científico,posiblemente en latín,pero ya respira delirante en cada fibra míasu respiro lunar,asombrado lo siento,percibo su alientoy su fugaz eternidad,en los pliegues de la mañana, me espera,

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Este poema fue escrito por Raffaello, en una fría navidad, la del 2004 , hoy en este diciembre del 2006 sirve para desearles, en nombre del poeta y del mío, a los que visiten esta página blog, y a los habitantes de de la tierra, un año 2007, lleno de luchas, en pos de un mundo mejor para todos. La flor que ilustra el deseo, es del jardín de la casa de Jossie, amiga argentina, quien tomó la

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“Colocado en el tránsito histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo, y les digo que tengan la certeza de que la semilla que entregamos a la conciencia de miles de chilenos, no podrá ser cegada definitivamente.... Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, se abrirán las grandes alamedas, por donde pasará el hombre libre para construir una sociedad mejor. ¡Viva Chile, viva

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Fidel, visto por José Mercader

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IrakDesde la mujer que soy, yo acuso Maite Campillo(A la memoria de todos los que han caído victimas de la invasión, y de todos los que querían y siguen viendo en ese pedacito de tierra su derecho a una vida propia, digna…) Siglo XXI, una mujer y un hombre caminan con desasosiego acompañándoles dos de sus nietos, desorientados en su propio país buscan, olfatean desesperadamente, no los encuentran

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Fidel, devuélvame la luna.elsyCentenario (21 de junio 2005) Lisandro OteroEl nacimiento de Jean Paul Sartre cumplirá su primer centenario el próximo día 21 de junio. Con ese motivo se están realizando numerosas conferencias y charlas en todo el mundo. Uno de los hechos a rememorar es la entrevista que sostuviera con Fidel Castro durante la visita que realizara a Cuba en 1960. El encuentro tuvo

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Fidel visto por Guayasamín

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Te quieroelsy

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Desde la lejanía que se prolonga hasta la eternidad,salta una sombre, es la silueta de una figura,que goza de reposo. Poco a poco la sombra se condensa,levanta su mano lentamente,y de su plano al mío,de mundo en mundo, con el lenguaje de la eterna melancolíase doblan los gestos.Llega la hora: el adiósYo regreso con el traje azul claro, sin tiznaduras,con la cercanía de la soledad, inventándome

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-21275143004195550052006-12-05T09:12:00.000-05:002006-12-05T09:29:04.411-05:00

El Amor Surrealista al servicio de la Revolución Socialista Fernando Buen Abad DomínguezNo he conocido a ningún hombre que tuviera mayor capacidad de amor, mayor poder de amar la grandeza de la vida, y no se entenderían sus odios si no fuera porque con ellos protegía la cualidad misma de su amor por la vida, por lo maravilloso de la vida. Breton amaba igual que late un corazón. Era el amante del

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-80729764236481810552006-12-05T08:50:00.000-05:002006-12-05T09:32:07.023-05:00

Un servidor de la historia Lisandro OteroEl pasado siglo proporcionó a la literatura estadounidense algunos de sus mejores escritores. Una tríada de narradores excepcionales marcó el acmé de ese estallido de creatividad: Ernest Hemingway, William Faulkner y John Dos Passos. Hemingway se inclinó siempre por las experiencias que ponen en tensión al ser humano y desarrollan su capacidad de

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Quédate,quédate para vivir sin llanto,sin llanto.- Silvio Rodríguez-Quédate un poco más esta noche.Quédate conmigo y con las olas de la madrugada ... Quédate un poco mas, jugando con las estrellas: el amanecer no apoyara mas, sus nudillos en tus sentidos. Hay momentos en que más triste ladrar tu perro, y no todas las lunas resisten el paso de tus madrugadas...Ven, quédate y sentirás gotear

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CronopiandoKoldoSí, ya sé que un poema no disfruta del rango de honorable por más legítimos que hayan sido sus versos.Y no hay constancia de que una metáfora, incluso impecable, pueda evacuar sentencias o intercambiar lisonjas por aplausos en reciprocidad al común interés y beneficio.Es fama que un poema no vibra con la misma intensidad y frecuencia que el móvil más barato, ni dispone de

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Sudhanva DeshpandeZmagTraducido del inglés para Rebelión por Germán Leyens En 1937, en plena Guerra Civil española aviones [alemanes e italianos en apoyo, N.d.T.] del General Franco, bombardearon durante casi cuatro horas Guernica, la capital cultural e histórica vasca. La ciudad fue arrasada, mataron a unas 1.600 personas, entre ellas numerosos niños. El crimen espantó al mundo. ¿Podía existir

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En estas lunas, regreso al vacío de los años.Dejaré que caiga la lluvia, un día más, para subir lasvoces, en este desolado madrugar de huesosfríos, y arrojaré piedras al vitral de otrosamaneceres, cuando sea tarde para clavarse,al vaivén de las mareas...RaffaelloFirenze, 31 ottobre 2004

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CronopiandoEl hombre pacífico KoldoEl hombre pacífico ni siquiera cuando vino al mundo lo hizo llorando, así de pacífico era aquel hombre. Y siguió creciendo, serenamente, a pesar de carecer de pacíficos juguetes, dado que sus padres no disponían del apacible dinero que aliviara tanta inquietud estomacal.En la sosegada escuela confirmó las ventajas del pacifismo esmerándose siempre por poner la

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La ciudad no se pasea, se cruza.Las puertas no se abren, se empujan.Los amigos no se encuentran, se llaman.Los besos no se dan, se tiran.Las manos no se estrechan, se chocan.Las palabras no se dicen, se declaran.Las flores no se huelen, se aspiran.Las sonrisas no se entregan, se ofertan.Los abrazos no se comparten, se promedian.Los sueños no se anhelan, se miden.Las estrellas no se miran, se

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-46422671103700879832006-12-01T16:14:00.000-05:002006-12-02T18:04:36.580-05:00

Como despiertan las piedras olvidadas, así se olvidan los bosques encadenados...Todo aveces parece confundirse en los recuerdos,como el retorno a la ensenada, del ángel, ocomo el desfile de tristes guerreros queencontraron en la paz su gloria sempiterna.Veleros fantasmales siguen atracando en silencio, entre hendijas de niebla. Y el puerto alberga los sueños, igual que lasastronaves, porque hoy

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La voluntad no es eterna. ¿Qué esperamos del otro? No puedo pensar que el otro me lleve lejos, donde yo quería llegar, al infinito. Si me pierdo en el otro, no soy yo, es el. ¿Me podrias dar un abrazo? Te doy mi finitud.Composición: Alejandro FilioDespués de todo quien soypara legarte en canciónlo que no encuentra estación a cada pasosolo pretendo dejaren este abrazo algo másde lo que pude robar

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Casi se me volaron:la voz y los mecanismos del tiempo... y esa luz frágil,oblicua en la habitación.Casi se me volaron esas horascon la media luna de tu cuerpo,arqueando voluptuosasmelodías de violonchello,y los colores que se entrevenen la penumbra. Ya me espera la noche fría.¡Ven!Será más fácil que me sigas el pasosi te agarras a mi sombra... Ignoro como puedespenetrar en los engranajes del

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Presenciar la invasión a Irak en la TV, realizado por parte del imperialismo norteamericano, fue inquietante para mi, y además paralizo mis sueños y alegrías por muchos tiempo. El saquea a su cultura, jamás lo olvidare. Al cerrar los ojos vi el paisaje.Se desprende, se escapa del cuerpo.Sale un extraño frío, quema.No hay mariposas, ni pájaros.¿Dónde está el viento? El árbol, la violeta, ¿y la

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Raffaello Bocciolini, visto por Elsy"...Y como pasa el tiempoque de pronto son años..." - Silvio Rodríguez - Introducción: pongo una música de piano...Abro la ventana de la noche como para espejarme en la postal, de este finales de otoño, y de repente... No sé si es por el sabor a brandy, que se me calienta la garganta... Aparecen dos fotos de otoños anteriores...En una foto, soy un niño, de

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Crece en la oscuridadhasta adquirir tacto de astros,tu cuerpo entregado:te acaricio tu siluetade recortada luna,y un linfático amorse llena de tu carne,de tus labios sedientos,y de esta esencia de ti,que ninguna palabra describe,ni el verso lo cautiva....Y es el hechizo que me regalas,en un breve segmentode noche y de tiempo,que el deseo disipa,ávido de ti,a veces,cuando llegas a visitarme,

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Impalpable se desliza gastando los platos, el refrigerador y las sagradas imágenes en la pared, separando la sed del silencio.Por fuera la lluvia recarga su esfuerzo, sobre el asfalto, y multiplica el frío recuerdo de huracanes barriendo banderas.Se ha ido su presencia, su labio de impaciencia, el paso lento, la voz y los recuerdos, pero algo... algo que me atrevo a llamar fantasma sigue rondando

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Hora del minutodesdoblando el tiempo.¿De dónde salistejueves de Mayo?Me vuelvo visible en los objetos de ellos, y en las botas de aquellos,para encontrar el último fragmentos de tu risa.Sigo buscando a tientas tu cuerpo,en otro lugar, en otro tiempo,entre tanto, de los pañuelos de ellas, se desgajan semillas. Jueves de mayo. Se anuda el jardín en el vientre de todas.Se ve la nube, nube de sueños

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a veces dejo la puertade mi habitación abiertapor si acasose te ocurre regresar... - J.Sabina -Un vaso con agua, tres libros, un encendedor, el tabacoy unas colillas en el cenicero...."Tengo que poner enorden mi mesa de noche, será mañana, antes de ir al trabajo". Miro el despertador mientras una orquesta barroca me regala una sonrisa de Bach. Apago la luz y me duermo en segundos.La cafetera

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Los árboles de la avenidacomo jeroglíficos vegetalesy las aceras siempre húmedas,los recuerdos persistentesy siniestros presagiosen busca de un suicidiosobre los labios de un sueño...Ya se encienden las primeras lucespor las calles de la periferia,donde se extingueel vuelo del ángel soñador...Más allá, más allá de la noche,los árboles como esqueletos,solemne aparece la línea de un Eros

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Era de noche, cuando una organización de las queluchan por los derechos humanos, en mi país, mesolicitaron les hiciera un afiche para una campaña afavor de la paz, eso fue poco mas o menos hace 10 años, cuando todavía la paloma era código para expresar eldeseo de paz, que algunos seres humanos anhelamos. Nome negué. Debo decir que la paloma blanca ha perdidoen mí, el contenido simbólico e

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-10039816125466061062006-11-16T01:03:00.000-05:002006-11-17T17:07:52.790-05:00

Puedo inventarme reclamos urgentes, puedo hacer un mal cálculo del clima, puedo justificar mi existencia, pero no podría planificar una noche vacía, después de una tormenta.Noche llena de duendes,todo está quieto.Una hoja mueve al viento que en tu piel se detiene.Quiere penetrar a tus poros,y trasportarte la humedad del olvido.Se resiste...Llega la noche llena de sombras,todo está frío...Nace el

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-21810314448561050162006-11-16T00:52:00.000-05:002006-11-16T00:55:52.478-05:00

A caza de estrellas por este desierto donde tu rostro parece ser un espejismo más entre los muchos que solían aparecerme entre los sembradíos...Un centro comercial por unos árboles de albaricoques; una cinta de asfalto negro encima de un antiguo tabernáculo, y un quiosco de periódicos por una viña....Es así que hoy escucho de muertos inocentes en una guerra infinita ahí donde antaño escuchaba el

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-23717866881415312212006-11-14T16:41:00.000-05:002006-11-14T20:31:45.933-05:00

(Fragmento autobiográfico) Ya nublaba el crepúsculo los palos de las porterías, y nosotros seguíamos corriendo a caza de un balón y varios sueños más. Era una embriaguez tan especial la de esas tardes jugando fútbol en aquella cancha ubicada entre árboles frutales.Tal vez una luz invisible nos guiaba los pasos, y a un oído llegaba el estridor del tren, resbalando sobre los rieles, y al otro

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-85244519010550206642006-11-11T13:13:00.000-05:002006-12-04T17:12:14.821-05:00

Ese recuadro que ustedes ven se construyo con silencios,movimientos sigilosos...ycon profundos pasos.El silencio se fue acomodando,se estrecho el recuadro.Sólo queda una flor,y se volverá semilla.Un instante, para llenarlo de colorQuedas tú, para transitar en ti.La oscuridad,para abrir los ojos.El pueblo,para luchar con el. El olor a tierra desnuda...para desearte.Queda el grito de la aurora

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-77218411740318438922006-11-09T15:25:00.000-05:002006-11-10T20:04:02.471-05:00

Catedral de Florencia 4 Noviembre 1966, fecha que a lo mejor, para la mayoría de la gente no tiene un sentido trascendental, o a lo mejor, algunos de ustedes ni habrían nacido, sin embargo quienquiera, estuvo en Florencia en aquella fecha, no puede olvidar lo que pasó. Hasta yo, que por aquel entonces no cumplía 4 años, tengo recuerdos: son pocos, como si fuesen imágenes instantáneas, una, tres

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-87114632045266281992006-11-08T10:53:00.000-05:002006-11-09T15:54:57.908-05:00

Solía contar sus sueños luna-trigal que aparecían en sus despertares en pleno día.Solía contar todo lo que el vino le sugería en los momentos en que la guitarra le daba la melodía silenciosa de sus días, entre sueños movedizos y arenas ahogadas... Eran melodías silenciosas las que lo acompañaban: a veces un ritmo blues soplado en el saxófono de Gerry Mulligan le daba todas las palabras que

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-61232656434794166942006-11-08T10:34:00.000-05:002006-11-08T20:05:52.015-05:00

Escribir en la arena un segmento más de inconciente memoria, escribir en la arena justo a la hora en que más fuerte ladran los perros, ávidos ya de comerse el néctar panteísta del crepúsculo dormido. Un largo collar de arena donde escribir donde escribir una oda al vacío, una sinfonía de lo que no fue, a lo que el azar se tragó anticipando presagios selectos. Escribir en la arena, seguro, pero...

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-91874526443060007282006-11-08T08:19:00.000-05:002006-11-08T10:03:32.880-05:00

Porque hoy Fidel... Porque hoy le decimos "Fidel"a la dignidad de nuestro NOante la ilegalidad de Guantánamo;porque hoy le decimos "Fidel"a la sonrisa de Gerardo y de Antonio,de René, de Fernando, de Ramón...Porque hoy más que nuncate necesitamos Comandante,Compañero Fidel...Raffaello Boccioline Firenze, 28 Luglio 2006

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-53551933518851108402006-11-08T08:10:00.000-05:002006-11-08T08:13:07.702-05:00

Porque hoy Fidel... Hoy soy testigo que aún resuena el mismo grito"!Libertad!" en las calles de La Habanaigual que las cuerdas de Compayen la Casa de la Trova en Santiago,el mismo espíritu de amor...Hoy respiro igualdadhoy sufro y lloro,hoy trabajo y comparto.

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-42017147849392274312006-11-08T08:05:00.000-05:002006-11-08T08:09:47.268-05:00

Porque no se extinguieronen la Sierra Maestralas largas sombras de rapiña;porque el sable de la indiferencianos apartó del surco latinoamericano,el de Bolívar, el de Martí;y hay trenes infinitos de mentirasque nos acosan...y no logramos descarrilarlos.Raffaello Bocciolini

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-3211813536326546382006-11-08T06:55:00.000-05:002006-11-08T07:10:19.889-05:00

Bajando de la nochepeldaño tras peldaño:desde el gris opacohasta el azul esmaltesalmón contracorrienteen los abismos del amanecer!..Cuantos colores cabenen este cielo oblicuo de otoño..! Bajando de la nochepeldaño tras peldaño... hasta la vela de una sabanacolgada a secar,o el sueño cotidianorecién despertado en un sueño para dos...todo me habla alrededor de tus ojos. Bajando de la nochepeldaño

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-39017176341759252442006-11-07T17:17:00.000-05:002006-11-08T09:43:21.632-05:00

Foto: Diana Furlani (Argentina, integrante de la pag. WWW.trovacub.comAzulUn trozo de azultiene mas intensidad que todo el cielo.Allí viven los anhelos... yun viento muy lejanodesde tu ventana,llega dándome un aireque desplaza mis deseos.Y en la pasión de mis gestos, ebrios de azulque se derrama sobre mi cuerpo,siento brillar tus locuras poéticasque estando aquí,... de allá me llaman.Azul en

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-10973169325380126442006-11-07T11:29:00.002-05:002006-11-08T09:03:57.089-05:00

Gozar del sol, de la sombra, es experimentar su presencia como un lento enriquecimiento; en mi curpo extiendido siento renacer mis fuerzas: descanso para volver a partir. Simon de BeauvoirPuede ser que cada viaje nos sirva para volver a partir, lo mejor es decearnos el goce y buena mar al proyeto del proximo viaje; equivaldría a un continuo porvenir.En viajeTe doy una estrella sin rumbo, un ángel

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-80584093973714364882006-11-07T11:29:00.001-05:002006-11-07T14:44:54.340-05:00

Una noche tranquila, ahora recuerdo la plazoleta, empedrada sus calles, su iglesia, la que nunca falta en los pueblos, casi siempre construidas con la venta de empanadas, los domingos a la hora de la misa. Avanzábamos lentamente, nos deteníamos cuando aparecía algo que nos llamara la atención, veíamos y preguntábamos. Llega a mi memoria el “tatuador”, el de la esquina de la calle del pueblo, no

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-41324252387938589452006-11-07T11:28:00.001-05:002006-11-07T14:46:12.529-05:00

Los escritos a continuación, los hice para la campaña de la sede, Argentina 2004.1- Argentina, es palmera…Eleva mis pensamientos. Cada día me acerco más a ella. Sueño con el frescor de las sombras, de sus ramas.¡Que se mantengan mis sueños!, para acompañar mi soledad, con el abrazo solidario de La Tropa Argentina.2- Argentina es mi Plaza MayorAbrazo grande y de canto profundo. Argentina es La

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-17291505901793737952006-11-07T11:27:00.002-05:002006-11-07T14:48:10.503-05:00

El trovador de barro negroEn el pabellón de mis juguetes un pequeño trovador de barro negro su laúd ataca A veces no sé dónde se mete: se hace amigo de las noches, de los perros, de las caminatas S. Rodríguez Tiene, un sombrero de arlequín con cascabeles pequeñitos en las puntas, que a veces vibran, se estremecen, por la pluma de una caricia de brisa. Su lugar, rodeado de viejos libros

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-39716519297082378742006-11-07T11:27:00.001-05:002006-11-07T17:45:23.431-05:00

Julio- 2004, Los troperos argentinos perdieron la sede para el encuentro de La Tropa Cósmica, en una contienda de mucha disputa y de poca visión hacia el momento histórico. Este hecho sirvió para que poco a poco se fragmentara en mí, la hermandad.Julio 2006, Se abre la contienda electoral para la seda con rasgos muy propios de cualquier elección, con vicios, no naturales de la hermandad del

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-56651186644837145582006-11-07T11:26:00.001-05:002006-11-07T17:43:51.593-05:00

De mi estadía por la tropa cósmica, lista virtual, de los amantes de la música de Silvio Rodríguez y afines, tengo un inventario, no tan grande numéricamente, pero, afectivamente confortable, los he ido archivando en dos carpetas, la de los afectos y la de los desafectos:Inventario:1- Cinco amigas, fantásticas, cada una, me ha dado a su medida, lo que han considerado, qué es justo, algunas veces,

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-38275534334740468982006-11-07T11:24:00.000-05:002006-11-08T16:21:53.069-05:00

Hay momentos de mi vida en que he tenido que decidirme entre el otro y yo. Este sueño se llamó alguna vez “mi río pance”, hoy entiendo que no es una imagen que me pertenezca, que soy redactora de un sueño…su sueño, éste sin duda es su sueño, ser natural, fresco, inmortal, atemporal, potente, el amante natural perfecto, un sueño que hace que hoy cambie el título de otrora “mi río pance” por “

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-33904208725474259082006-11-07T11:23:00.001-05:002006-11-07T15:39:59.944-05:00

Cuando se hacen pactos, entre amigos, en lo posible, no se puede fallar. Este dibujo y este poema, forman parte de esos compromisos, hecho, en cualquier noche de lluvia, en mi ventana: Tu escribes yo dibujo, yo dibujo tu escribes. Yo cerca, el lejosNoche de luna a la ventanaTe acordaste de los días de cuerdas rotasde guitarras agrietadas;y volviste a tus aguas de pájaros muertos,volviste sin

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-13183650883714009922006-11-07T11:22:00.002-05:002006-11-07T11:23:11.603-05:00

Noche NocheNoche de luna,todo está quieto.Una hoja mueve al viento,que en tu piel se detiene.Quiere entrar en tus poros,para llevarte, olor de olvido.Se resiste...Es noche,todo está frío...nace el silencioacaricio recuerdos,mientras aparece la risa cálida,detrás de la tormenta. elsy maría-2003

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-38679948331450245002006-11-07T11:22:00.001-05:002006-11-07T15:40:35.721-05:00

EncuentrosEncuentro de la piedra con el pie.Cae el cuerpose recupera.Encuentro de ella,con la misma piedra.Cae, se levanta.Cae la piedra,no se levantaEncuentro del suelo con el pie, la ilusión del pueblo, se desliza. Encontros de cuerpos que trasladan, su vertiginoso andar. Encuentran, la marcha,la esperanza y sus sueños.La semilla... desnuda,que con el paso de la sequía,deja montañas y rocas,

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Bueno, por qué no decirlo, con Raffaello nos pusimos en la tarea de editar sus poemas en un CD, lo logramos.

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Los cambios de una época histórica se pueden determinar siempre en función del progreso de las mujeres hacia la libertad... El grado de emancipación femenina constituye la medida natural de la emancipación general.Carlos MarxLa sagrada familiaAdonai, ella, escribía así su nombre y nos enseñó a escribirlo. De origen campesina, fue maestra de escuela, y hasta llego a ser directora de una de ellas,

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-26529983579091244962006-11-07T11:08:00.001-05:002006-11-07T15:55:25.083-05:00

Tal vez, la sombra de borinquen, de la cual habla en éste poema, mi amigo y poeta Raffaello, sea alta, fina, de tacones, de caminar rítmico y lento, de mechones sobre la frente, de labios dormidos o despiertos, de pestañas anchas, como la avenida primera de mi ciudad. Tal vez fue en verano, en otoño, en invierno o en primavera, que empezó a seguirla. No lo se, solo él, sabe de su esencia, no me

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-1891751291308366682006-11-07T11:06:00.000-05:002006-11-07T16:01:12.053-05:00

La transformación de niña a mujer está influenciada por el cometa, los astros, deseos apretados contra el vientre, los olores, movimientos, pensamientos religiosos, de reproches que van cambiando, con los días. A veces, o muchas veces, la transformación es lenta, porque, ver la exuberancia de la desnudez es aterradora. Conviene hablar con uno, para que la aceptación parta del espejo de nuestro

Suenan timbreshttp://www.blogger.com/profile/13986476375236471591noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4839903408946164194.post-49593532074921065842006-11-07T11:05:00.001-05:002006-11-07T16:01:50.533-05:00

No se para quién, ni para dónde, mi amigo Raffaello tiro este poema, yo lo agarre por el aire y lo dibuje. No sobra decir que, si un hombre, en la época de éste poema, me dijera:pero tú - corazón -no cantes tan fuerteque no es tiempo todavía, La alegría y la esperanza se hubiese apoderado de mi, hubiese cantado mas bajo y tal vez lo esperaría en una silla, en la puerta de la casa, toda una vida

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Pies Duermo, con los pies enredados,en el tejido de tu piel.Se asombra la noche,de mis pies cansados por el barro.Llegan, de las vastas tardes,con hojas y silencios redoblados.Pies, que marchan,pies obreros, gastados por la rabia,pies juveniles,pies de madres,pies de machos,pies labriegos.Todos, con afánAfán de amores,afán de lucha,afán de entrega.Los pies del hambre,se alientan con el

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Lunes 6 de noviembre del 2006, borre me blog, sin querer, estoy muy triste. Mucho trabajo "perdido".Hoy 7 de noviembre del 2006, doy mis agradecimientos a: A José M. Arenilla (Colombiano) y a Diana Furlani (Argentina) por ayudarme a recuperar el blog."quien dijo que todo esta perdido yo vengo a ofrecer mi corazon" (Fito Paez)Gracias.

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