Fidel...

Dibujos: Elsy

Fidel, caminó, nos tocó y se fué. 

Nos dejó: el aroma estimulante de la dignidad.

Elsy

Garabato

Dibujo: Elsy 

 Mi amigo el garaboto se desenrosca cuando empiezan los pájaros a cantar. Mas temprano alistan sus puntas y se saca las arrugas. Es un ser noctámbulo y miope; tiene esas gafas que le dan un toque de espiral particular. Le gustan los pájaros porque dice que silban sólo por el arte de desordenar.

Mi amigo el garabato como nubes en salsa de mar y come postre, pastel de girasoles con escaramujos. Me encanta bailar con él porque me enreda toda y siempre terminamos abrazados como un solo hilo enmarañado, hasta que empiezan a sonar los flautines de la madrugada y nos tiramos al suelo a escribir desórdenes en letra cursiva.

Laura Sierra Vásquez  ( Tomado del libro; Caleidoscopio )

Sí

Ella es: Arlen. ( fotógrafo desconocido ) 

Dije sí por, el cansancio que  dejan los días:
sintiendo disparos de plomo que habitando, ellos,
llenaron de sangre el vientre florecido de la luna.

Dije sí para, no caminar sobre piedras arqueadas,
ni ver la espalda con agujeros taladrados por el miedo.

Dije sí para, liberar del cansancio a los días,
azuzados por murmullos tallados en el viento y,
cercanos a herir mi ensortijada sensibilidad de pluma.

Es de valientes perdonar:
bajé y subí, cuestas clandestinas
ellas y yo, palidecíamos con la muerte,
dejando estallidos de rabias huracanadas.
¡ Acechaba la represión !

En aquel octubre, cuando la cosecha de ilusiones se apilaba
un nubarrón de hombres verdes, entro a la casa con
estallido de guerra, quebrantando las ligaduras que
sujetaban el vacío con mis fibras amorosas,

De ahí, al sí, únicamente he convivido con el cielo
de infinitas melancolías colapsadas
con las alegrías entibiadas de la paz venidera.

Dije sí, intentando abrir las alas danzantes,
de aquella paz, la que ofrece color
al sombrero de la niña que nunca fui.

Elsy

Guatemala es corazón

Dibujo: Elsy

Despojo

Elsy ( Despojo, óleo sobre lienzo )

Estoy próxima…me despojo de casi todo, de él, mas no, de la tristeza acuñada en los años  de guerra.

 Retomo a Cortázar para, reinventarme; Me dibujo pero,  no..., no voy a eso, lo que quiero explicarme -hace frío- es que: la vida, bonitamente, da vueltas y  me  lleva  a encontrarme con  las infinitas  secuencias de la vida.

Elsy

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
 porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
 y los gestos, esa arquitectura de la nada,
 encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar

Árbol adentro

Foto: Elsy

Árbol adentro

 

Creció en mi frente un árbol,
Creció hacia dentro.
Sus raíces son venas,
nervios sus ramas,
sus confusos follajes pensamientos.
Tus miradas lo encienden
y tus frutos de sombras
son naranjas de sangre,
son granadas de lumbre.
                                    Amanece
en la noche del cuerpo.
Allá adentro, en mi frente,
el árbol habla.
                                    Acércate, ¿lo oyes? 

        Árbol adentro, 1988 (Octavio Paz)

Galeano no se ha ido

                                                                           
Hoy, me desperté con una sensación extraña, los pájaros como de costumbre, desde sus alturas, con su canto,  un ligero velo de niebla  sobre la atmósfera, me hicieron recordar las lejanas luces de la ciudad. Todo era perfecto, hasta la nube rojiza  que transitaba lentamente por el  pedazo de cielo que atraviesa  mi balcón. ¡Que vanas ilusiones! Horas después, deban la noticia, de que  había fallecido Eduardo Galeano: El hombre que disfruté intensamente.

Él, me acompañó en aquellos segundos y  minutos, en los que,  no quería estar sola; cuando la desesperación de la tarde, con mis oscuros puntos de vista, que jamás habiera deseado tener; sólo él,  me los aclaraba con sus “verdades ocultas”, como dice Mujica, y con sus abrazos:

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace. “(Del libro de los abrazos)

Se ha ido  Eduardo Galeano, pero seguiré leyendo sus largas historias e interminables cuentos; permaneceré con el Libro de los  Abrazos  hasta cobijarme con ellos, en momentos de intenso invierno.

Lo que manifiesto hoy, pareciera fantasía, pero Galeano no se fue, porque él escribió para los nadie, para los pobres del mundo, para las pueblos que han vivido la barbarie del imperio,  que aún persiste, llegando ellos,  a abrir nuestras  venas y exprimirlas hasta dejarnos sin aliento.

¿Hasta cuándo los países latinoamericanos seguiremos aceptando las órdenes del mercado como si fueran una fatalidad del destino? ¿Hasta cuándo seguiremos implorando limosnas, a los codazos, en la cola de los suplicantes? Hasta cuándo seguirá cada país apostando al sálvese quien pueda? ¿Cuándo terminaremos de convencernos de que la indignidad no paga? ¿Por que no formamos un frente común para defender nuestros precios, si de sobra sabemos que se nos divide para reinar? Por qué no hacemos frente, juntos, a la deuda usurera? ¿Qué poder tendría la soga si no encontrara pescuezos? (Galeano)

Elsy

Por mi pais...

 Pregunta necesaria.

Este 9 de abril, Día Nacional de la Memoria y la Solidaridad con las Víctimas en Colombia, miles de personas marcharán.  ¿Hablan todos el mismo lenguaje? ¿Significa lo mismo paz, para mi, que para otros?

8 de marzo

Dibujo: Elsy

Desde la mujer que soy: artista, militante, humanista, por ser una más, no quiero rosas ni felicitaciones en los 8 de marzo. Felicitenme por la  lenta gestación hacia la mujer sensible, amorosa, luchadora, solidaria; por la aventura de la cual he participado apasionadamente: la revolución social (aquella de la que hablaba Marx y Lenin). Por permanecer intacta ante las dudas, el encarcelamiento, por los fracasos, por el tedio, que me producen las conversaciones embriagadas de frívolos éxitos; por aquellos  días y noches  desolados, sombríos, que han generado injustificables demoras, en los olvidos. Soy  mujer atormentada, por las desigualdades sociales y la injusticia.

Ser mujer, no es, únicamente parir hijos para que los hombres se sientan más machos y menos envejecidos;  ese ejercicio, lo hacen muchas veces por desidia,  por imbéciles, por equivocación, por error. La maternidad no nos hacen más o mejores mujeres. 

Dentro del concepto burgués de vida, se incluye como idea: la extrema degradación de  la mujer en las manos de su maridos.Constituyendo la maternidad como un eje central, de dominación. Somos nosotras las únicas quienes debemos decidir sobre nuestro cuerpo. 

¡No más hipocresía a nombre del Día Internacional de la Mujer.

Contra la opresión: ¡ No más beneficios para los hombres !

Y… la lucha no es entre géneros; es que, si queremos una sociedad  justa, no podemos dejar que  nuestro espíritu se encoje, nuestra mente ensordezca, nuestro corazón se debilite y nuestra voluntad languidezca.

Desde mi condición de mujer, me sumo a las voces por la paz: no más hijas e hijos para la guerra…Más hijos e hijas solidarios, éticos, amorosos, con hermosos sueños y risas geniales.

Elsy

Hoy, hace 162 años nace José Martí

Dibujo: Elsy

No puedo dejar pasar el día sin escribir y conmemorar con ello  a José Martí, por ser él, un un símbolo de la lucha y la resistencia latinoamericanas.

 

Hoy hace 162 años, 28 de enero 1853, nace el La Habana, Cuba, y falles en 1895.

En 1892 fundó el Partido Revolucionario Cubano y la revista Patria. 

Fue  uno de los máximos exponentes de la lucha por la independencia de su país. A él se le debe buena parte del modernismo literario en Hispanoamérica.
 

Fue abatido por las tropas realistas a los cuarenta y dos años.

 La niña de Guatemala
 

Quiero, a la sombra de un ala,
Contar este cuento en flor:
La niña de Guatemala,
La que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,
Y las orlas de reseda
Y de jazmín: la enterramos
En una caja de seda.

...Ella dio al desmemoriado
Una almohadilla de olor:
El volvió, volvió casado:
Ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
Obispos y embajadores:
Detrás iba el pueblo en tandas,
Todo cargado de flores.

...Ella, por volverlo a ver,
Salió a verlo al mirador:
El volvió con su mujer:
Ella se murió de amor.

Como de bronce candente
Al beso de despedida
Era su frente ¡la frente
Que más he amado en mi vida!

...Se entró de tarde en el río,
La sacó muerta el doctor:
Dicen que murió de frío:
Yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
La pusieron en dos bancos:
Besé su mano afilada,
Besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,
Me llamó el enterrador:
¡Nunca más he vuelto a ver
A la que murió de amor!  

José Martí