el mar de Claromecó

el mar...

Migraciones de mariposas

Gustavo Duch Guillot
El Periódico de Catalunya

Dicen que llegaban como una nube amarilla. Las mariposas de San Juan viajaban desde Haití hasta el este de la República Dominicana descansando en cada aldea. Las niñas las perseguían para guardarlas en cajitas de bambú. Con los dedos teñidos de su polvo amarillo se pintaban los ojos, entrenándose para ser mujercitas. Se organizaban hospitales de emergencia para atender a las mariposas aturdidas alimentándolas con rodajas de guineos. Con las alas de las fallecidas, se cosían collares de cristal.

Dicen que ya no llegan. Los monocultivos han despoblado los campos de flores, los pesticidas han exterminado a sus pobladores y el aire está contaminado. Las mariposas no se ven, y cuando se ven son mal vistas. Dicen, pero no es cierto. Las mariposas de San Juan, como todos los seres excluidos del Planeta, tienen el don de la persistencia. Salen de a poquitas, viajando por la costa, al atardecer, cuando las gentes tiene los ojos cansados y en la oscuridad de cada parpadeo, vuelan un trecho, refugiándose de caracola en caracola, para buscar un destino.

Rabia

Te imaginé como la hoja
cuando el roció la toca,
en la caída del alba.

Es el temblor del miedo…
Ellos llegaron, te fotografiaron.
tembló el cielo, se anunció la tormenta.

Esa no es tu pose…
la tuya es la del tiempo que lucha,
la del pueblo por dentro,
eres, el rostro quemado con oleadas de injusticias.

Es tu cuerpo: la semilla del trigo, la semilla de lucha.
Eres la carcajada del cielo,
eres el grito: ¡Libertad!

Da rabia del norte, ¡Yanquis ladrones…!,
lo dijo Marti, Guillen y Bolivar.

Mi rabia es otra,
porque la siento en mi pecho.
la mía: la del niña sin cuna,
la de la patria desgajada, en silencio.

Y el norte se ríe.

¡Yanquis ladrones!
Lo dijo Martí, Guillén y Bolivar.

Me muerde la rabia,
la rabia me muerde.

La bandera es un limpión;
limpia el sudor de mi pueblo,
y al tirano la culpa.

¡Se acabó!
Defenderé con el murmullo
de mis poros rabiosos,
con mi mano endurecida del miedo,
lo que antes fue nuestro.

¡Yanquis ladrones!
Lo dijo Martí, Guillén y Bolivar.

¡Rabia!
Buenos días silencio.

elsy

Casi sin respirar

Mandala (jossie-Argentina)

En silencio, luchando,
sin respirar casi,
distinguiendo apenas la mirada
del forastero en su tierra,
y la efímera armonía del viento
en golpes de guitarra...

Casi sin respirar,
como anticipando paredes de lluvia
tras cristales empañados,
como si fuese eterno este otoño;

Casi sin respirar
de libros y de hoteles,
o por lo menos más largo,
pero listo ya para contabilizar
un inventario de todas las golondrinas
en trajes de abril...

Casi sin respirar
con tempestades de niebla
como banderas al aire,
y flautas coloreadas
dándome la bienvenida a estos lugares;

Casi sin respirar
preparando con cuidado la sonrisa
para el ángel del despertar,
que me vio envuelto
en pesadillas de tinta y de rencor...

Firenze, 23 settembre 2007

Raffaello

Volverán

Dedicado a René, Fernando, Antonio, Gerardo y Ramón

Todos dicen que volverán:
lo dicen los intelectuales
en las mesas redondas,
lo afirma la gente en el barrio,
y hasta los niños lo gritan
desde sus ingenuos dibujos
…y los gritos se pierden
como acosados
en la visión de una luna vertical
reflejándose sobre espejos
amargos de sal y de trabajo.

Todos dicen que volverán:
lo leí en los muros de Camajuani,
y el mismo grito rebota
por las calles de Santiago
como si fuera un viejo son;
volverán aunque a veces
se esfuma el grito
como cortina invisible
detrás de una luz de arena bermeja…

Yo no se si volverán:
es que se ha perdido la cuenta
de tantos dolores
que ya no alcanza el polvo
en el crepúsculo del buitre
sediento de sangre y
libertades falsificadas;
no se si volverán,
solo se que René,
y Fernando
y Antonio
y Gerardo
y Ramón …
Nunca, nunca se fueron de aquí

Raffaello Bocciolini
La Habana, marzo 2005

MORADA DE ANGEL

No sé qué lunas me van cayendo encima
en esta noche de larga existencia,
no sé de donde venga esta brisa de neón
y su larga estela de corales rotos...
No sé quien toque a la puerta de la noche,
ahora que hasta la lechuza
calló su llamado a la meditación,
ahora que es tarde para imprimirle al duende
el sello de sus travesuras...

No sé quién ande por ahí,
ahí donde es luz sin tamaño
el árbol del destino y de la sombra,
ahí donde el amor se quiebra en ninfas,
ahí donde pueda quedarse dormido el ángel
sin el confort de la memoria...

Raffaello

Firenze, 27 aprile 2007

Evocación

Foto: Diana Furlani (Argentina)


Aurora de julio:
Hoy regresan las flores a
mi piel, a mi respiro,
y se oyen regresar
odas sin derecho al olvido...
Pero ya julio es aurora,
ahora que la brisa
sin prisa enamora
...y respira en la aurora.

Firenze, 21 de aprile 2005