Lejania

Foto: Elsy

Lejanía

Desde  la lejanía que se prolonga

hasta la eternidad,

salta una sombra:

Es la silueta de una figura

que goza de reposo.

Poco a poco la sombra se acerca,

se condensa,

levanta lentamente su cuerpo,

y de su plano al mío,

de mi mundo a su mundo,

con  lenguajes

de  eternas melancolías

advierto  sus dobles gestos

no obstante, con él me encuentro.

Me invita, cedo

estoy desnuda, me besa.

Veo imágines, solo eso.

Su cuerpo no existe.

Llega el adiós nos despedimos

con un: ¡Te amo cielo!

Regreso del sueño,

me visto de tules  

azules puros y sombrero.

Me aseche el silencio lo sé.

Él me invita  al baile

de amaneceres sin cantar

que llega el ocaso y muero con él.

Ya en el albor  

me atrae la risa reparadora

para  nuevos sueños.

Elsy

El aplastamiento de las gotas de lluvia (Julio Cortázar)

Y hablando de lluvia el “corazón” se vuelvo un océano cuando miro caer las gotas de lluvia, a veces cada gota es un recuerdo. Para mí no es hastío, como lo manifiesta Julio Cortázar. Lo que sí puedo decir es: ¡Adiós recuerdos... adiós!, antes de que ellos se manifiesten en rencor y despiadada indignación.

Elsy

De José Martí a Nicolas Guillén

Nicolas Maduro, Raul Castro, Pepe Mujica, Evo Morales. Foto: Prensa Cubana

Viendo la multitudinaria, tradicional y  hermosa  Marcha de las Antorcha,  en homenaje a José  Martí al cumplirse 161 años de su nacimiento; no pude evitar hacer un recorrido por la obra de estos dos grandes exponentes de la literatura  cubana. Me dejé llevar por las horas  hasta el amanecer, acompañadas de café y mucho calor.

José Martí  nació el 28 de enero de 1853 y falleció el 19 de mayo de 1895.  Nicolás Guillen nació  el 10 julio de 1902 y  falleció en 1989. Dos grandes de la literatura Cubana.

Los cubanos aprovecharon muy bien la fecha para celebrar la II Cumbre de la CELAC.

Elsy

Dibujo: Elsy

Guitarra
Tendida en la madrugada,
la firme guitarra espera:
voz de profunda madera
desesperada.
 

Su clamorosa cintura,
en la que el pueblo suspira,
preñada de son, estira
la carne dura.

¿Arde la guitarra sola?
mientras la luna se acaba;
arde libre de su esclava
bata de cola.

Dejó al borracho en su coche,
dejó el cabaret sombrío,
donde se muere de frío,
noche tras noche,

y alzó la cabeza fina,
universal y cubana,
sin opio, ni mariguana,
ni cocaína.

¡Venga la guitarra vieja,
nueva otra vez al castigo
con que la espera el amigo,
que no la deja!

Alta siempre, no caída,
traiga su risa y su llanto,
clave las uñas de amianto
sobre la vida.

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

El son del querer maduro,
tu son entero;
el del abierto futuro,
tu son entero;
el del pie por sobre el muro,
tu son entero. . .

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

Nicolas Guillén

Presagiando la lluvia

Foto: Elsy

La lluvia es un instante de ternura, sé por las nubes que se aproxima ese instante.

 Llovió..., hacia muchos días que el cielo no regaba  este pedazo de paisaje donde vivo actualmente. Fue tan inmensa la caricia que se transformó en un besar constante y renovador, reverdeciendo con ella el prado, las plantas, el mango,  el limón, que están junto a la cañada de la parcela.

La melodía  que me deja  la lluvia es tan serena, encantadora, tan evocadora, ver caer una gota  es como si me  devolviera con osadía el pasado, ayudándome en el diluvio, ha localizar un  nombre. ¡Tengo ganas de hallarte! y amarte en esta brevedad de la noche. Sé que ella, con su mansedumbre me guardará el secreto en su gotear constante y amoroso.

 No le temo a las tormentas, prefiero la lluvia al calor que lo quema todo, aun, estos labios, que con plenitud hoy, se derraman de humedad.  

Elsy 

¡Soy Mujer!

Dibujo: Elsy

Cada mañana, en el  baño,  cuando estoy desnuda  contemplo y  examino mi cuerpo.  Pensar  en los años que deje de hacerlo, es seguir en lo mismo, quiero vivir hoy un poco más que ayer y sentir que aún tengo deseos  en la  piel; ellos, han vivido agazapados en conductas de pudor y vergüenza establecidas en esta  sociedad represiva.  

 Me dejo atacar por la lluvia de la  ducha, bosquejo deseos y delirios. Investigo sobre mi cuerpo como cuando se sale al jardín a ver la flor, un durazno, una manzana, una hoja. Cualquier mancha, lunar aparecidos  me inquieta, puede ser algún síntoma infractor, si mis pezones cambiaran de color es una alerta, debo ir al médico. Ya húmeda, bajo la mirada  a  mis piernas, son tiernas a pesar de los años, pero  no aprenden  todavía  a correrle al amor o al desamor, veo día a día cómo   mi cuerpo toma nuevas formas, no soy joven pero  siento que estoy en el paraíso buscando con delicada urgencia, la boca elegida.

Cuando tomo el café en la cocina  me pregunto: ¿Valió la pena ésta foto? ¿Tengo miedo? o ¿son mis voces cantando sin pedir auxilio: ¡Soy mujer!?

 “Si hablamos de amor hablamos de sexualidad. Al revés ya no tanto. Pero la sexualidad es otra cosa que el sexo, me parece”. Julio Cortázar